Traction-brabant

Traction-brabant 40

2013-12-31T11:30:00.004-08:00

Comme ma femme venait de fêter son anniversaire en invitant ses amis, les gens n’ayant pas hésité à faire le déplacement de toute la région, je décidai de l’imiter pour mon anniversaire, étant atteint d’un chiffre rond que la pudeur m’empêche de vous révéler.
Connaissant nombre d’auteurs dans le coin, je veux dire par là de gens qui écrivent et même d’artistes en tous genres, je trouvai l’initiative originale, d’autant plus que la soirée pourrait être agrémentée d’intéressantes lectures et surtout de rencontres entre personnes non conformistes.
Nous prévîmes donc un repas suivi d’une soirée musicale et dansante, contents de pouvoir renouveler la fête, et envoyâmes promptement les invitations aux dits auteurs artoschtes.
Hélas, très vite, d’insurmontables difficultés apparurent, assorties de questions insondables qui ne nous avaient jamais été posées, ce qui ne manqua pas d’ébranler ma confiance déjà chancelante en l’espèce humaine en général, et en particulier lorsqu’elle se pique de pensées élevées.
A avait paumé l’invitation et me demanda par écrit de lui répéter ce que j’avais écrit plusieurs mois auparavant : je n’eus jamais de ses nouvelles ensuite.
B ne voyait pas où était situé le lieu de notre rencontre et je dus lui servir de GPS, ce qui n’eut pas pour effet de lui faire trouver le chemin.
C serait bien venu s’il n’avait perdu sa troisième grand-mère depuis que nous nous connaissions virtuellement.
D avait des épreuves urgentes à corriger pour la publication de son quatrième livre de l’année.
E avait le mal des transports et ne savait pas conduire. Plus précisément, il tombait en syncope dès qu’il prenait le train. Je me gardai donc de lui demander ce qui lui arriverait s’il prenait l’avion.
F aurait volontiers fait le déplacement jusqu’au moment où il apprit que le repas n’était pas strictement végétarien.
G n’aimait que la musique dodécaphonique de l’école viennoise.
H allait partir en Inde, atteint d’une crise mystique impromptue.
Bref, pour ne pas nous retrouver seuls à seuls avec le DJ, ma femme et moi, nous invitâmes par Internet quelques inconnus, en exigeant d’eux qu’ils n’écrivent pas ni ne se livrent à de quelconques activités artistiques.
Et là, nous fîmes salle comble. L’amitié, n’était-ce pas pourtant se faire plaisir en étant présent pour les autres ?

P.M.

Présentation

2013-12-31T11:29:00.000-08:00

"TRACTION-BRABANT" (alias T-B pour les intimes) est un fanzine d'écriture, de poésie et autres textes courts, créé en janvier 2004 par Patrice MALTAVERNE (conception , écriture, choix et mise en page des textes) et Patrice VIGUES (illustrations).

"TRACTION-BRABANT" existe aussi et surtout sous sa version papier à une cent cinquantaine d'exemplaires. Le poézine est à parution aléatoire, quoique... si tous les deux trois mois, les combattants sont en forme, un nouveau numéro sort de leur tanière.

"TRACTION-BRABANT" n'est pas une association, ne demande aucune subvention, le poézine a juste pour but de faire circuler à son modeste niveau une poésie pas trop classique ni trop molle surtout, ainsi que de véhiculer certaines pistes de réflexion, sans pour autant qu'il ne soit tranché dans le vif.

Plus précisément, à l'origine, TRACTION-BRABANT est la contraction de traction avant, l'auto et de brabant double, la charrue à double soc. Cela montre avant tout notre nostalgie pour ces vieux objets mécaniques ainsi que notre méfiance par rapport à un progrès non mesuré...

Les auteurs (poètes, illustrateurs) présents dans "TRACTION-BRABANT" sont près de trois cents, d'après les dernières stats.

Ce blog a pour but de reproduire des extraits du zine sous sa version papier et de faire connaître davantage ce que nous faisons....

Enfin, "TRACTION-BRABANT" s'efforce d'encourager ses participants à des échanges de textes et d'idées et pourquoi pas à de possibles rencontres : vous comprendrez donc que les (h)auteurs intéressés que par eux-mêmes ne soient pas forcément les bienvenus ici.

Les artischtes, non plus, lorsque le dédain des contingences matérielles, qui les arrange tout particulièrement, provoque leur éloignement de la réalité des choses, plus facile à gérer.

P.M.

Contact : p.maltaverne@orange.fr

Assemblée générale des actionnaires de Traction-brabant : exercice 2009

2013-12-31T11:28:00.004-08:00

De Etienne Paulin (extrait de T-B 44)

2013-12-31T11:27:00.004-08:00

OCTOBRE OU JUIN

« Oh, la musique allemande, celle qui porte à rêver. »
Léon Dupuis dans Madame Bovary

ce soir le vent n’a pas d’allure
le ciel porte des masques
et l’air s’adosse à l’ombre inouïe des tanks

des écailles s’éveillent
mille fois sans nous

mourir est à rêver

quel beau visage entendre

et y aura-t-il assez d’étages de grelots d’engouements
pour un drame aussi sourd

Le blog de Cribas

2013-12-31T11:26:00.000-08:00

Les poèmes de Cribas sont proches du réel urbain et de l'actualité. Voilà pourquoi ils ne me laissent pas indifférent.
Il y a là de la bonne vieille révolte, ça ne manque pas de puissance...
En prime, écoutez la voix de Cribas lire quelques uns de ses poèmes. C'est la voix du slameur qui nous fait réfléchir...
Pour entrer, c'est ici.

Peinture Cactus de Patrice VIGUES

2013-12-31T11:25:00.004-08:00

De Renaud Mahric (extrait de T-B 24)

2013-12-31T11:24:00.001-08:00

« Beaucoup d’émotion devant cette destruction, comme cette femme… une des plus vieilles habitantes de la cité… :
- Qu’est-ce que ça vous fait de voir la barre détruite, là ?…
- Ça fait de la peine… on s’tait habitué hein… »

FRANCE INTER 08.06.00

Pleureuses à dynamite

Vint le postmodernisme
vive la déconstruction !
le rez-de-chaussée, enfin
emballe le 15e

Flonflons ! applaudissements !
contemplez, architectes
des gueux HLMytes
la revanche par le vide

– « Ça ira ! » des gravats
honneur au pavillon !

Puis un jour une larme…

(Était-ce poussière dans l’œil ?
celui du Père Média
aux aguets, et voilà !)

… ravalez vos flonflons
et salez vos vestons
de chagrins… gros bouillons !

« Quand même ça fait quê’qu’chose
une tour qu’on abat
on a tant d’souv’nirs là
comme disait Grand’ Tata »

Pleureuses à dynamite…
quelle fut la première ?
peu importe le cordon
pourvu qu’on ait l’antienne

« C’est dans la boîte, coco ! »

– le pecnot en sanglot
préliminaires huileux
des minutes escomptées
pour cerveaux disponibles

Le TF1-a-dit
donne le la aux cinq sens
à quoi bon vivre un peu
imiter suffit bien

Histrionnes, histrions
incarnant, font la chaîne
aux micros complaisants
des souffleurs d’air du temps

– L’Ode à la Tour perdue
fait refrain populaire
qu’on se pique de goualer
mieux que qui, à-côté

(Quart de siècle a passé…)

Disparaissent les poètes
leurs chansons à la rue
et la foule distraite
« lalala… lalala… »

Écoutons France Info
mixer les sanglots longs
de « Claudine, retraitée »
au fracas dynamite :

« Quand même, etc. »

Impression 7 erreurs
l’émérite ? sur sa branche !
– pas même elle a cillé –
l’explosion est ailleurs

– ce que pleure Claudine ?
sa cheminée d’usine

Et pour en savoir davantage sur l'auteur, allez rendre visite à son site : http://www.marhic.fr/

Publication dans le numéro 3 de la revue Chos'e (avec Windows media player)

2013-12-31T11:23:00.005-08:00

Le poème suivant a été publié dans le numéro 3 de la défunte revue Chos'e.

Les poètes sans vagues

Fleurissent en deux mille et quelques

A l'aise avec leur patron

Ils n'ont plus besoin de chapelles

Pour y étouffer leurs cris

Ils n'ont plus besoin de cordes

Pour y être pendus

Leur monde tient tranquille

Dans un mouchoir où stopper leurs glaires

Entre des cloisons

A peine tuberculeuses

Et s'ils réussissent à parler

De plus en plus sans faire de bruit

Les voilà qui aspirent

A ne plus être poètes du tout

A retrouver le flux de l'humus

Car il serait vilain

De mélanger soudain

Les marteaux avec les cognées

Les poètes sans vagues intériorisent

Les échecs des autres humains

Sortis de la toile de couleurs et d'apparences

Plus tard ils se retrouvent

Aux confins d'un pays qui leur ressemble

Passeurs des noyés de la haute-mer

Qu'ils ne reconnaissent même plus

***

A écouter en fichier audio ici avec la complicité du site Dogmazic (http://www.dogmazic.net/) et plus particulièrement du titre "The Tomat" du groupe Démogratostest.

Incipits finissants (27)

2013-12-31T11:22:00.005-08:00

Il y en a qui disent que les (h)auteurs sont difficiles à rencontrer, qu’ils ne sont pas accessibles, qu’ils n’aiment pas être dérangés dans leur production de l’esprit nébuleux… heureusement, moi, je ne suis pas du tout comme ça.
Je reste ouvert à toutes les rencontres... Bon, vous savez mon adresse ? Si vous souhaitez faire ma connaissance, quand vous serez arrivé devant le portail en fer forgé, il suffira juste que vous sonniez avant d’entrer dans le sas. Ensuite, il vous faudra taper le code d’accès c’est facile. Vous vous retrouverez alors dans la cour intérieure de mon immeuble. Ensuite, pas compliqué, vous taperez le mot de passe qui vous permettra d’accéder aux habitations. Comme il y a plusieurs appartements dans le même immeuble et aussi pour des motifs de terrorisme, vous comprendrez bien qu’il m’est impossible de vous révéler un seul de mes codes…
C’est pourquoi je vous conseille de passer durant mes heures de présence et de prononcer mon nom dans le parlophone du mur. J’ai mis en place des horaires de rendez-vous les jours pairs et plus exactement les mardis de 14 h 15 à 17 h 50 mn, les jeudis de 10 h 15 à 11 h 25 mn et vendredis de 9 h 25 à 10 h 40 mn ça c’est pour l’été. Le reste du temps, je peux vous accueillir sur rendez-vous sauf le lundi c’est mon jour férié. Afin de connaître mes horaires de présence, au cas où je me serais absenté momentanément et pour toute urgence, vous pouvez laisser également un message sur mon portable (05/82/78/10/79) ou même sur mon téléphone fixe (02/46/75/06/51). Je vous répondrai bien sûr dès que possible.
Sachez que je dispose enfin d’un compte Internet : malta@hotmail.com
Qu’il m’arrive de consulter en hiver le mercredi et le samedi les jours impairs.
Là, vous ne pourrez pas dire que je me dérobe à vous. Tout est transparent, je vous l’ai déjà dit. Il ne serait pas normal que le Président directeur général de la revue « Traction-brabant » laissât ses clients auteurs dans la panade…
Bon, on reprend tout depuis le début. Si vraiment vous voulez me causer, demandez Malta au bar du zèbre noir de la place des trois girafes du lundi au dimanche de 8 h 00 à 24 h 00.

P.M.

De Tristan Félix (extrait de T-B 39)

2013-12-31T11:21:00.003-08:00

1/7/2010

Et si Ovaine se mettait à poursuivre les policiers pour trouble au désordre public ?
Elle s’élance comme une bille dans une manifestation contre outrage à la démesure.
De tous les bords accourent les Bouches, les Bulles, les Méduses, les Trous, tout un cortège de Nulles échappées du pire. Même le rire s’est fendu d’un éclat.
« L’Emeute de tous les temps » titre la Gazette :
Les agents, tournent aussitôt les talons mais ils
sont pris de vertige et se transforment en toupies.
Ovaine, émue, ne mollit pas : elle en attrape un par
le fond du pantalon - mais il est déjà plein de trous

Extrait de "Les prouesses d'Ovaine" et comment il ne lui est rien arrivé, publié aux Editions Hermaphrodite, William Guyot, 56 rue des Fabriques 54000 NANCY, william.guyot@hermaphrodite.fr

Et d'autres liens concernant Tristan Félix :

http://www.dailymotion.com/BrutdeCrustace

http://www.dailymotion.com/TristanFelix

Le blog d'Emilie Alenda

2013-12-31T11:20:00.000-08:00

Je suis tout content d'avoir découvert ce blog frais comme une rose de printemps (ça vient le printemps des roses ?) qui contient les dessins d'Emilie Alenda qui chient bien : spontanéité et... vérité !

"Maison interstitielle" (illustration de Jean-Marc Couvé)

2013-12-31T11:19:00.000-08:00

De Jacques Lucchesi (extrait de T-B 35)

2013-12-31T11:18:00.002-08:00

Prêt-à-porter

La fin de toute robe
Est d'inspirer l'envie
D'une nudité
Sans pudeur ni artifice
Une nudité franche
Et partagée

La fin de toute robe
Est de rouler à terre.

"Miss Knut", illustration de Cathy Garcia

2013-12-31T11:17:00.003-08:00

Et pour en savoir plus sur les illustrations, la revue et les textes de Cathy Garcia, je vous propose de leur rendre visite :

http://cathygarcia.hautetfort.com/
http://delitdepoesie.hautetfort.com/
http://larevuenouveauxdelits.hautetfort.com/
http://imagesducausse.hautetfort.com/
http://ledecompresseuratelierpictopoetiquedecathygarcia.hautetfort.com/

Incipits finissants (2)

2013-12-31T11:16:00.001-08:00

C’est bien. Maintenant on fête les patrons. Ca vient d’Amérique. Un peu comme la Saint Valentin. La Saint Valentin des Patrons. Nous, on a dit d’accord.
La maîtresse du patron nous a prévenus que si nous souhaitions la fête à son jules on aurait droit à une image mais qu’il fallait qu’on reste sages tout au long de l’année tant qu’on serait dans l’entreprise et même quand on n’y serait plus. Alors nous, on a dit merci patron.
Comme nous manquons d’imagination depuis le temps, la maîtresse du patron nous a demandé de préparer un beau gâteau. Ca s’appelle Doubitchou. C’est tradition locale. Avec de la coco de la synthèse, de la saccharine et de la margarose. C’est pour notre patron.
Pis on a mis un petit mot pour qu’il soit content de nous tout au long de l’année tant qu’on serait dans l’entreprise et même quand on n’y serait plus. Alors nous, on a dit merci patron.
Le jour H, j’ai été désigné par le syndicat des saintniqués pour porter le cadeau à notre patron.
Mes cheveux étaient coupés au carré et ma tête aussi. Comme j’étais le plus beau, les autres se sont planqués à la cuisine pour bouffer les restes. Je me rappelle toujours le tapis rouge déroulé depuis le local syndical. C’est le jour le plus chouette de mon existence.
Je porte un gâteau à mon patron pour la Saint Valentin des tintins.

P.M.

Le blog d'Annaj

2011-07-20T11:30:00.000-07:00

Veuillez m'excuser, tellement nous ne sommes plus habitués à la passion. Pour écrire un vers, vous le savez bien, il faut s'y prendre à plusieurs fois, le temps de le découper en petits morceaux, des fois qu'il y aurait encore trop de poésie, que ça porterait préjudice au bon dieu de la pudeur. Alors, on retranche on retranche jusqu'à ce qu'il ne reste plus bien grand chose d'humanité dans nos chtits poèmes de chtits hommes...

Eh bien là, dans le blog d'Annaj (Anna Jouy), ce n'est pas tout à fait la même chose pareil.

Car de la passion, il y en a plus que dans la moyenne, ici. ça parle de la force de l'amour, y compris quand elle se retourne contre soi, ça parle des ravages du temps, de toutes ces réfections de soi qui finissent par recouvrir sa personnalité.

Et entre les poèmes, nombreux, et ce n'est pas moi qui m'en plaindrait, le visiteur trouvera des vidéos de musiques aussi diverses que variées.

La poésie au féminin, ça déménage aussi !

De Patrick Aveline (extrait de T-B 30-31)

2011-07-16T11:30:00.001-07:00

Gardien de phare
Hé ho ! le gardien de phare
Héroïque éplucheur de marées
Armé de l’économe
Affûté aux brisants de tes paupières
Hé ho ! le gardien de phare
Le sismologue des solitudes évasées
Ton oscillographe est aussi plat
Qu’un jusant sans algues
Et ton électrocardiogramme jalouse
Les Oural illégitimes et syncopés de ma grand-mère
Oh ! L’amiral de tes sommeils épuisés
Le pédagogue de l’asile gradué au micron des soupirs
Je t’observe
As-tu vu l’écorchure
A la paume de ta main gauche
Déroger aux bonnes manières
Rien, tu n’as rien vu des plaies des montagnes
De la colère de leur gabardine violette
Consacré à l’écueil
Tu t’obstines à la solitude
Cent lumières tournent autour de toi
Tu t’obstines à la solitude
Le Monde grouille d’anguilles
Mais toi, le sang de ta main
Sature la rétine des imagos tropiques
Baigne d’eau rouge l’estran de tes rêves paradoxaux
Sans qu’une seule hyperbate jamais
Ne traverse ton oreille interne
Ou ne serait-ce que le névraxe des littératures
As-tu senti ô gardien
Les gréements de ta glotte
Grincer du silence de ses œillères
Cliqueter au mât de tes adrénalines
Sourd, sourd aux symphonies des avalanches
Leurs symposiums immaculés
Réduit au front scrutateur
Tu sillonnes tes labours d’écume
Avec cet œil de cheval doux
Le port a beau fourmiller de ferry-boats
Et l’église de ses déambulations ferventes
Toi, la corde et le nœud de ta voix
Affolent la corolle infundibuliforme du liseron
Porte-voix des cris qui rampent sous ta peau
Mégaphone d’un orémus sanglotant
Où tu sprintes un moon walking d’anthologie
Rejoindre ton trône sauf
Là se situe la gageure, le lœss fertile
A la croisée d’un transept aussi circulaire
Que ton horizon bienveillant
Aussi digne que les bateaux cherchant ta lumière
Tu veilles ô gardien
Impassible, tu veilles à l’écueil à l’écume
Tu veilles aux transits submersibles
Des fragiles esquifs de mon souffle

23 décembre 2008

Le blog de Pierre Anselmet

2011-07-12T11:30:00.000-07:00

Et voici enfin, c'était pas trop tôt, le blog de Pierre Anselmet.

Les pigeons écrasés, ça change des chiens !

En tout cas, vous en aurez pour votre poids de sensibilité, avec pas mal de dérision aussi : le genre de choses qui, quand vous les lisez, vous font rire et en même temps regretter qu'il n'en soit pas autrement.

Avec en prime, entre les mots, des musiques vraiment originales (par exemple celle de The Residents, groupe inconnu très connu)...

De Murièle Modely (extrait de T-B 41)

2011-07-08T11:30:00.000-07:00

Cela faisait longtemps que je n'étais pas allée au café seule
je veux dire longtemps que je ne m'étais pas accoudée à un comptoir
je veux dire qu'il me reste en tête quelques vieux clichés aussi épais
que les sourcils froncés de mon père
je veux dire que pour mon père une fille
la sienne, ça ne va pas seule au café

bon, je vais avoir quarante ans, je ne suis plus une fille
alors j'ai poussé la porte et posé mes fesses beaucoup moins vives
beaucoup plus molles sur le tabouret violet près du bar

ah putain ces bruits...
le choc des cuillères, le râle du percolateur, les jets de vapeur
c'est doux comme musique, ça picote les rides
le rouge colombien, ça dilate les poumons
et me revoilà vierge et sacrément liquide
les yeux en maraudage sur les bras de cette fille
qui passe une éponge sale sur les miettes de sucre
elle fait sonner sa caisse, cliqueter quelques pièces
elle sent bon le tabac, une odeur de maïs
une voix rauque, un rire gras

cela faisait longtemps que je n'avais pas offert mon corps
mon cerveau mes yeux aux accords convenus
du café microscope
plus jeune je transgressais
(l'interdit de papa)
et j'avalais sans soif les filles
les gars la vie minuscule
(j'aimais pas le kawa)
j'avais le temps à perdre
et les mots à semer

mais là raide seule plantée
sur mes (presque) quarante balais
la mousse du café
sur mes lèvres taiseuses
je peine

Traction-brabant 6

2011-07-01T11:30:00.000-07:00

Nous sommes en avril 2081. Traction-Brabant 309 vient de sortir.
Ce poézine un peu timbré a vu défiler une tonne de revues bien payantes, avec des comités de lecture lisant les œuvres des comités de lecteurs, des subventions d’un état toujours subventionnaire, des numéros ISBN dont certains, paraît-il, étaient, faux. Encore fallait-il y penser. De grosses cylindrées tirées sur l’autoroute des rêves. Ce sont les plus chères d’entre elles qui se sont cassé la gueule le plus vite, ce qui demeure assez drôle… ils n’ont jamais compris que la réussite la plus absolue ne pouvait exister en ce monde, ces « humains qui ressemblent à des pierres et dont la bêtise a l’ubiquité de la lumière »[1]. Ils pétaient dans la soie d’un cénacle riche de dix pantins à la ronde. Et pendant ce temps, l’unique beauté réside toujours dans un soleil muet qui vous tape sur les nerfs.
Bien entendu, les choses ne sont pas si simples. « Traction-brabant » a dû cesser toute activité à plusieurs reprises car il était sujet aux pannes de secteur libéral. Cela ne l’a pas empêché d’assister à la mort pitoyable du « Monde », terrassé par une crise de goutte, à l’âge de 127 ans. Il faut préciser que même le compteur de pages avait un bac plus 12. De quoi sécher une loutre en sortie de baignoire.
Tant qu’il resta des textes à passer, « Traction-brabant » fonctionna. Mais là, aujourd’hui, c’est the end. On l’a enfermé dans une malle avec des tonnes de vieux poèmes.
« Traction-brabant » a fini par tuer l’hydre de papier qui le dévorait lui-même.
Et les auteurs ? Où sont-ils passés ? Je présume que le plus jeune d’entre eux ne doit plus être bien vaillant. Le dernier poème reçu est arrivé par l’Internet le 19 juin 2031. Sûrement un virus. Depuis, plus rien.
Existe t-il encore des auteurs dont le cœur batte ? Dans les grosses cylindrées décrites ci-dessus, ils étaient bouffés par la choucroute. On aurait cru des cœurs de généraux à la retraite. Autant dire, plus de vie possible sur la terre dévastée des poèmes universitaires.
P’tit con va.

P.M.

[1] Sic Michel Bourçon, dans « Fleur obscène de la pluie », Polder n°60 de la revue « Décharge » 20 Rue du Pâtis 89130 TOUCY

De Christophe Esnault (extrait de T-B 20)

2011-06-24T11:30:00.001-07:00

La brèche / Il s’emballe beaucoup trop vite, à la moindre illusion d’un début de commencement fantasmé, ses espoirs filent dans la brèche. Il se voit déjà accepté dans un univers féminin qui donnerait sens à ses rêveries solitaires. Cette inconnue l’extirpera de son célibat forcé. Lui offrira son corps à succulentes doses journalières. Croira assez en lui pour le dynamiser et insuffler ce qu’il lui manquait pour le voir parvenir à un statut professionnel valorisant aux rémunérations jusque-là improbables. Cette femme sera la mère de ses enfants. Ou, plus sûrement, l’ignorera complètement à leur prochaine rencontre.

Site de Lionel Mazari

2011-06-20T11:30:00.000-07:00

Le site de Lionel Mazari regroupe plusieurs de ses textes en accès libre ainsi que l'actualité de ses lectures du côté de Marseille...

De Didier Trumeau (extrait de T-B 7)

2011-06-16T11:30:00.000-07:00

Michel est fabricant de vide.
Il a décidé de devenir le premier fabricant de vide de l’univers et plus.
Il lui faut de la place car le vide prend beaucoup de place.
Il prend le plein et le jette dans le vide pour produire encore plus de vide.
Les fabricants de plein ne veulent pas se laisser faire.
Dès que Michel a le dos tourné, ils font le plein et partout ou c’est vide, ils remplissent.
Plus c’est plein moins c’est vide alors ils n’ont plus de place pour mettre le plein et c’est bien triste car le plein cela fait moins vide.
Heureusement Michel est tenace et dès qu’il le peut, il fait le vide.
Michel veut un cheval et pour l’acheter il faut qu’il vende du vide, beaucoup de vide.
Les fabricants de plein ne sont pas rancuniers et cela les arrangent.
Ils achètent beaucoup de vide à Michel pour stocker leur plein.
Michel est heureux, il a un cheval.
Le cheval de Michel se nomme Pythagore, il en trompera plus d’un.
Lors d’une chevauchée dan le Grand Rien Michel rencontre le dernier des 1, Attila.
Ce n’est pas étonnant que Pythagore a faim.

Le blog d'Yvette Vasseur (Poézine Echo de Ch'Nord)

2011-06-11T11:30:00.000-07:00

Retrouvez le blog d'Yvette Vasseur, animatrice du poézine "Echo de Ch'Nord" avec les extraits des derniers numéros mis en ligne, ainsi que des poèmes et pastels d'Yvette Vasseur herself. Pas mal de textes et d'images. Au service du partage et de l'échange, en ces temps plutôt dominés par des brutes épaisses...

De Florian Tomasini (extrait de T-B 29)

2011-06-06T11:30:00.000-07:00

les nerfs sectionnés sous un tilleul

Les longues marches qui ne sont plus
Et la froide et brûlante démesure
Sectionnée par l’amour trop fort
Et ses machines comme un cortège
Sous les talons s’actionnait le ressort
La poussée verticale les maigres essors

"The dark side oh the pink" (illustration de Jean-Marc Couvé)

2011-06-02T11:30:00.000-07:00

Le blog de Claude Yvroud

2011-05-29T11:30:00.000-07:00

Le nom du blog (Yvroud) dit tout haut ce que des bien des blogs ne disent pas. Un blog, dans la majorité des cas, c'est fait que pour se faire de la pub, à soi, pas aux autres.

Et pourtant, quand on commence à lire le blog de Claude Yvroud, il n'y a pas beaucoup de je. Il y a des photos, mais ce n'est pas très humain, au sens premier du terme. Il y a aussi des textes, mais souvent il s'agit de citations d'autres auteurs, ou bien de liste de films...

Ah ben zut alors, un blog qui finalement ne parle pas que de soi-même ! On aurait cru pourtant. Pour y aller, c'est ici.

"L'ara -ses limites" (illustration de Jean-Marc Couvé)

2011-05-25T11:30:00.000-07:00

De Françoise Biger (extrait de T-B 35)

2011-05-21T11:30:00.000-07:00

La caissière considère son temps, ses horaires, ses horaires morcelés, son temps circulaire, au fond. Son temps depuis une trentaine d'années, partiel pour boucher des trous d'heures. Pour l'instant la caissière fait 6 heures d'affilée pause comprise pour combien de temps ? La caissière n'a pas le temps de parler avec le client, parfois une cliente engage la conversation, la météo surtout, ce n'est pas l'envie qui manque à la caissière. A défaut de sauter par-dessus le tapis roulant, de s'épancher à bâton rompu derrière sa caisse à l'embouchure du flot des articles, avec tout ce monde devant elle ! Mais il y a l'électronique qui impose la cadence qui surveille la caissière, tout. Est enregistré en temps réel, le nombre d'articles, de clients, de minutes, de clients et articles minute, clients minute, minute minute. Mais aussi les 42 opérations simultanées et les six heures bouche-trous deviennent fleuve sans espoir d'évasion puisque son corps fait corps avec sa caisse. Les berges de la caisse trop glisssantes n'offrent aucune prise. La caissière (suit) le flot mais son corps rouspète, se rebelle comme la gonflée anti-socratique elle pense à s'éclipser prendre l'air, mais elle voudrait surtout courir, sauter par-dessus les haies comme des caisses d'athlétisme. La caissière est extrêmement sportive et endurante, c'est pour cela qu'elle effectue encore ses 42 opérations physiques et mentales toutes les 2 à 3 minutes pourtant. La caissière est désordonnée dans la vie, d'où son incapacité à calculer, car un nouveau sujet de calcul fait surface dans le monde du fleuve combien de tonnes soulevées ? C'en est trop, les clients continuent à descendre le cours du fleuve de la caissière à deux doigts de la noyade.

Yvan Avena vous parle

2011-05-17T11:30:00.000-07:00

Enfin un blog de poésie vraiment internationaliste : si vous vous sentez seul en France avec la poésie, sachez que c'est pareil dans toutes les autres parties du monde, mais des poètes il y en a il y en a, il y a par exemple Yvan Avena, français expatrié qui vit au Brésil et qui contribue à faire connaître les poètes de sa région.

Petite remarque au passage : Yvan Avena est l'un de ces hommes, trop rares, qui n'aiment pas trop les valeurs marchandes et surtout l'endoctrinement des bonnes consciences...

Malta compil : 1994 (avec Windows media player)

2011-05-13T11:30:00.000-07:00

Ce poème "Les réserves de l'épicière" est vraiment ancien. Je crois qu'il a été publié dans le numéro 91 de la revue Décharge.

Le voici avec moult effets à la gland : mais c'est décidé : je ferai pire la prochaine fois.

Le fond musical est de BOOSTIE : "Ok come with me M. Robot" (Dogmazic).

Le poème c'est :
"Il serait nouveau d'aimer une épicière
Rapide mais vaine
Comme un sursaut d'art
Il n'y a pas d'amour plus sale
Que celui d'un pot de chambre
Dans une flaque de riz
Petit à petit la tendresse
De l'ours en pagaille
Est ramassée
A ce prix l'amour est infidèle
Les rires d'une épicière
Saignent le couchant
Qui déploie sa dernière fantaisie
Sur un homme en bois"

Nu : illustration de Henri Cachau

2011-05-06T11:30:00.001-07:00

Et pour en savoir plus, contact : henricachau@free.fr

Traction-brabant 13

2011-05-02T11:30:00.000-07:00

Tiens, si on parlait de poésie, pour faire revue spécialisée ?
N’est-ce pas, comme ça, en parlant pas d’autre chose, on se mouillera pas, hein, les nanasmecs ?
Alors il y a des poètes qui notent tout ce qu’ils voient, monomaniaques du quotidien. A partir de l’instant où il s’agit de petites choses et que c’est noté, grosso modo, ça devient bon.
Il y a des poètes qui utilisent des mots ronflants comme la Mort ou le Poème, sitôt qu’ils mettent des majuscules, ça leur donne l’illusion qu’ils dominent tout autour d’eux.
Il y a des poètes qui veulent toujours faire tenir le monde entier dans un haïku, lorsque c’est du trois vers, ils bandent, même si à la fin, ça fait beaucoup de mondes.
Il y a des poètes qui adorent écrire que tout va bien, surtout quand tout va mal, la pudeur, c’est leur truc.
Il y a des poètes qui adorent écrire que tout va mal, surtout quand tout va bien, la provoc, c’est leur trip.
Il y a des poètes qui écrivent ke dans un autre langage ke l’ordinaire, dès ke c’est compliqué et (pas) net, ça leur less la serre-titude d’être bons en orthograf and es littératour.
Il y a des poètes qui ne pensent qu’à être réguliers. Si ça rime, ces obsédés de l’alexandrin s’en donnent à cœur joie.
Eh bien ! Le Politburo de Traction-Brabant vous le dit, tous ces poètes, il les aime.
La condition d’appartenance à la secte est bien plus difficile à remplir. Comme pour une démonstration géométrique, il faut et il suffit que les poètes soient suffisamment sympathiques pour le contacter.
Avouez que l’exigence est tout de même bien plus exigeante que si le staff de Traction-Brabant ne triait qu’un seul type d’écritures. C’est carrément reconnaître qu’il y a quelque chose au dessus du poème.
Alors, dans ces conditions, on n’est pas sûr de changer de sitôt une équipe qui gagne pas.

P.M.

De Thibault Marthouret (extrait de T-B 30-31)

2011-04-29T11:30:00.000-07:00

« un requin qui fumait plus a rallumé son clope », faut voir le résultat

Dans ton feu de joie tu as jeté
du miel,
l’Asie,
ce qui coule aux et des oreilles,
le jaune, l’orangé, l’ambré,
des cordes électriques,
des pétards en gelée qui explosent en brûlant,
nous aspergent,
nous rendent moins transparents,
des étincelles qui goûtent nos peaux puis s’en retournent aux
flammes,
des géants de papier mâché,
un kilo cinq de viande hachée,
des fringales,
des déserts,
faut voir la hauteur du brasier,
la félicité, balancée entre deux mouchoirs, en est le poumon
expirant son air chaud, rougissant nos prunelles écarquillées,
des pense-bêtes noircis de rendez-vous à ne pas manquer
auxquels quelqu’un devra bien se rendre à ta place,
tes lettres à ceux partis sans laisser d’adresse,
un plein container scellé,
des plaies salées,
des bidons d’eau de mer,
des nuits empaquetées,
faut voir comme prennent les flammes opaques,
comme elles attirent phalènes et loups prudents,
humains échaudés,
au feu ta panoplie de gynéco pour héros à guitares,
les femmes ensommeillées qui se réveilleront sous la cendre,
le ciel terne de ton absence,
au feu deux, trois œdèmes,
un âne aux ailes coupées,
des pertes de vue,
des brochures pour week-ends avortés,
faut voir ce que consument le white spirit et l’esprit saint sainement dosés,
ta verve chimique ici ou là versée,
l’appétit flamboyant que nourrit ton décès
autour duquel nous nous retrouvons, bêtes,
ton brasier sur les bras,
fixés par les yeux noirs des géants calcinés,
ignorant tout du mode d’emploi,
du bois dont tu te repais,
du secret de ton combustible dont la formule roussit dans la fournaise.
Ne sachant rien, nous attendons,
notre cercle un hommage et une peur grégaire,
ton feu l’ultime célébration de la lumière.
Personne n’ose sauter par-dessus les braises,
le diable a peur de danser,
il réclame un sabbat dans le respect des règles.

Le blog de Florence Boutet

2011-04-25T11:30:00.000-07:00

J'aime beaucoup ce blog illustré par des collages remplis de couleurs et que parsèment de courts poèmes remplis d'imprévus. Florene Boutet se définit elle-même comme une autodidacte : eh bien c'est super !

"Histoire de fous (îlot de Bassan)" (illustration de Jean-Marc Couvé)

2011-04-12T11:30:00.000-07:00

De Philémon Guyader (extrait de T-B 23)

2011-04-04T11:30:00.000-07:00

- 17 heures 27-28 -

Nous
stop
silence
profond
regard
la brune
belle
longues jambes
belles
comme sa fumée
ses mains
de la ville
son dos
fin
ses cheveux
fins
stop
profond
silence
regards
elle nous quitte

Vous pouvez découvrir d'autres poèmes de l'auteur sur son site...

Auteur ayant beaucoup écrit de Patrice VIGUES

2011-03-28T11:30:00.000-07:00

De Harry Wilkens (extrait de T-B 25)

2011-03-24T11:30:00.000-07:00

Attends que tu meures

Tu seras
seul
ils n'annuleront pas
leurs vacances
ne fermeront pas
leurs boutiques,
pour sauter
dans le premier
avion.

Tout juste
ils écriront
une carte
que jamais
tu ne verras
et personne
n'en a rien à foutre
des cartes,
seulement
de bagnoles.

Traction-brabant 20

2011-03-20T11:30:00.000-07:00

En ce moment, je m'entraîne à devenir un (h)auteur bien con. Si j'écris ça comme, ça ira ?

Nonobstant le paradigme flou du syntagme asymétrique, il est évident que l’être, dans son incomparable soif d’altérité, s’est soumis aux prolégomènes de la matérialité induite.
Ce diktat consumériste hic et nunc a forclos le divin dans une concaténation sur mesure de tautologie identitaire, ce qui a eu pour effet principal de rejeter le logos vers l’antépénultième extranéité du marasme.
Il n’est d’ailleurs pas jusqu’au silencieux dasein qui ne doive être explicité davantage à la lumière du dire.
Alors que les infinis de la progestérone nous larguent une asthénique prolifération d’affects, l’ordre et le chaos amènent dans leur holographie souterraine l’impérieuse synthèse servant de miroir jaspinant sa martyrologie sur l’amer d’une oraison pascalienne.
Et dans ce souverain désir illuminé, pour ainsi dire in girum, au cœur matérialisé de notre réceptacle divers, la bestialité se décline par delà le syndrome oulipien des chances.
Par ailleurs il ne faut jamais inférer, plus loin que cette atrabilaire négation de signes l’exprime, les signaux rémanents régressant vers des symboles d’aversion versatiles.
Ainsi, la geste d’une littérature inamovible sert-elle de contresens aux incertains paradoxes du silencieux inspir expir pour la fratrie aimantée par l’infra réalité des abîmes.
Ce théorème du corpus alenti nous amène fort logiquement à soustraire de l’astringente cosmogonie l’osmose agissante au fur et à mesure que le gai savoir trouve davantage à se distendre.
Par quel mascaras orgiaque du nombre me direz-vous ?
Je vous répondrais qu’à cela ne tienne si l’infatué public compatit dans le sémantique horizon des labiales.
P.M.

Le blog de Morgan Riet

2011-03-17T11:30:00.000-07:00

Le blog de Morgan Riet mélange poèmes et fenêtres ouvertes sur des livres lus. Je vois rarement autant de variété dans des choix de lecture. D'habitude, vous avez ben comment on est, on ne parle que des bouquins des copains, et là, ça ne me fait pas cette impression. Un poète qui lit, c'est vachement rare. Ah ben merde, s'il fallait encore lire ce qu'on écrit !!! Manquerait plus que ça... C'est peut-être pour cela si les poèmes de Morgan Riet sont un peu amers...

Je crois qu'il s'agit d'un pater familias en pleine force de l'âge : illustration de Henri Cachau

2011-03-14T11:30:00.000-07:00

Pour en savoir plus, contact : henricachau@free.fr

Les belles phrases d'Eric Allard

2011-03-11T11:30:00.000-08:00

Voici un blog original par son contenu. Outre les textes d'Eric Allard, décalés décapants, vous trouverez une série de fichiers audio et quelques commentaires à partir desquels vous pourrez peut-être un jour, qui sait, écrire une thèse sur les chanteurs d'aujourd'hui, ce qui n'est pas un mince exploit ! Comme on dit cheu nous, chapeau bas, Gaston. Fallait y penser !

Incipits finissants (22)

2011-03-08T11:30:00.000-08:00

Bonjour je m’appelle Odéon. Je suis un cheval qui a eu de la chance. Avec la mainmise du libéral sur le politique, plus de 77% de mes compagnons de tiercé ont été délocalisés à l’équarrissage. Heureusement, compte tenu de la valeur de mon CV qui recélait des courses remportées dans les plus prestigieuses écuries, telles le Jonathan Pisse ou le Studenthin Baron Stone, suivies par une jolie carrière d’étalon payée 3000 bottes la saillie, j’ai pu m’adonner au pantouflage dès 1994 et intégrer le pré d’un hôtel quatre étoiles, assuré de toucher en fin d’exercice un pécule en foin de 4 000 kilogrammes. Nombre d’ex-collègues n’ont pas eu cette chance qui, quand ils n’étaient pas équarris, finirent dans des établissements peu prestigieux, oubliés au fond d’une étable pourrie, en compagnie de vieilles vaches étiques comme eux, avec pour tout terrain, un trapèze de 2 mètres sur 1, bouffé par les ronces et les orties. Bien que je sois étrillé deux fois par semaine, ma troisième vie comporte des zones d’ombre. Mes maitres me font brouter un pré en pente plus long que large. Et cette année, pour la troisième fois consécutive, ma prime de foin a été diminuée de 19%, en échange de quoi j’ai vu mes indicateurs statistiques augmenter. Ainsi, les cadences de broutage ont accéléré de manière inquiétante et je ne suis pas revenu de tout l’été dans mon écurie, malgré mes 29 ans d’âge. De plus, de 2 hectares à brouter 4 fois par an, je suis passé à une superficie annuelle de 6 fois 5 hectares. Par ailleurs, l’abreuvoir n’est plus rempli qu’épisodiquement et je me déshydrate chaque jour davantage. J’ai eu beau protester en déposant mon crottin au pied du terrain de tennis qui jouxte le jardin de l’hôtel où les touristes BCBG se prélassent en hiver grâce à la climatisation extérieure, l’accès de cette bande de terre abritée du soleil et riche en gazon m’a été interdite la semaine dernière et je dois aller de plus en plus loin, partageant mon espace vital avec une paire de taureaux à la triste humeur. Ca sent l’équarrissage à l’horizon n+1. Mais quand je pense à mes anciens collègues qui ont dû affronter le grand voyage alors qu’ils ne connaissaient rien de cette vallée ensoleillée, je reste stoïque et envisage de ne pas renouveler ma cotisation au Team des Longues Raies.

P.M.

Parc naturel de Cathy Garcia

2011-03-05T11:30:00.000-08:00

Le blog de Pascal Perrot

2011-03-01T11:30:00.000-08:00

Il y en a qui causent droit et fort, et il arrive même qu'on y découvre des vérités insoupçonnées, pourtant si simples à dire, en apparence

Traction-brabant 29

2011-02-27T11:30:00.001-08:00

Je n’ai jamais ressenti le besoin d‘expliquer aux nouveaux lecteurs de Traction-brabant plus que quelques détails qui pourraient leur paraître inexplicables de prime abord : l’origine du titre, l’énumération de l’intérieur de la couverture, les « A dit ». Mais à part ça, je trouve que les poèmes se suffisent à eux-mêmes. Il n’y a rien d’autre ici que des flashes, en un même flux appartenant à chacun de leurs auteurs et qui s’entrecroisent sur ce lieu de papier comme feuilles mortes aux couleurs parfois chatoyantes et refont le paysage d’une bande dessinée à chaque fois repris(é)e comme une vieille chaussette. A l’opposé, dans une véritable revue, il est demandé à ses concepteurs bien davantage, par exemple de mettre en place tous ces dispositifs qui font semblant d’expliquer l’inexplicable, en cantonnant les poèmes à un thème, en les rangeant dans une certaine partie de la revue et pas dans une autre, bref, en en faisant des petits soldats de l’armée régulière. Pour ma part, je préfère me plonger directement dans les écritures, au risque de m’y perdre. Alors, si vous avez absolument besoin d‘avoir des précisions sur le pourquoi du comment, j’en profite pour lancer un avis de recherche à l’adresse du chroniqueur qui m’expliquera plutôt comment fonctionne le monde scientifique réaliste économique, et qui décortiquera ce moteur là. Pour le reste je n’ai guère besoin d’abîmer les sensations, de restreindre l’imagination ou de limiter la liberté d’écrire par des analyses. Voilà qui me paraît inutile, sauf s’il s’agit de promouvoir un texte avec des mots simples (ne rigolez pas). Car il n’y a ici que des gens qui se réunissent animés par une même volonté de résistance et de compréhension. Si vous voulez en savoir plus sur les poètes, soulevez l’étiquette de leurs noms. Contactez-les. Nous ne sommes ni au supermarché ni au musée ici. Sinon, je crois aux vertus des trous de ver. Les commentaires vraiment littéraires ne nous permettent jamais de nous en sortir et si nous n’avons besoin que de cela, c‘est que notre situation matérielle est plutôt enviable. L’intuition accouplée à l’amour devrait être plus efficace pour trouver des solutions aux vrais défis qui zèbrent notre vie en nous permettant de traverser plusieurs mondes étranges et étrangers, tour à tour effrayants ou désirables. P.M.

Chroniques de la Luxiotte

2011-02-24T11:30:00.001-08:00

Les chroniques de la Luxiotte est je pense l'un des sites littéraires les plus complets qui existent en France : vous allez pouvoir vous en rendre compte en flânant à la recherche de poèmes (de Jean-Paul Klée et de Vincent Wahl notamment), d'articles critiques (Kerouac), de journaux de voyages, d'entretiens, de chroniques, d'annonces d'expositions...

Un vrai vite et un vrai boulot, tout en profondeur...

"Turtleisland" de Cathy Garcia

2011-02-21T11:30:00.001-08:00

Et pour en savoir plus sur les illustrations, la revue et les textes de Cathy Garcia, je vous propose de lui rendre visite :

http://cathygarcia.hautetfort.com/
http://delitdepoesie.hautetfort.com/
http://larevuenouveauxdelits.hautetfort.com/
http://imagesducausse.hautetfort.com/
http://ledecompresseuratelierpictopoetiquedecathygarcia.hautetfort.com/ http://associationeditionsnouveauxdelits.hautetfort.com/

Les états civils libres

2011-02-18T11:30:00.003-08:00

Dans ce site dont le nom me rappelle les premiers chapîtres du Code Civil, se succèdent des textes voyageant en toute liberté (quelquefois surveillée), malgré les tensions sociales (numéro 1) qui parlent d'ailleurs (numéro 2), de Princesse Stella, de Rudy, de Ben...
Présentation sobre, photos élégantes : tout ce qui va bien.
Une bonne adresse pour la poésie de l'immédiat...

Traction-brabant 14

2011-02-14T11:30:00.000-08:00

Alors voilà pour être un bon écrivain c’est comme une recette dans laquelle il faut se laisser porter au début la qualité des oracles du poète du haut de la plaque le prédispose à des propos qui tombent à pic dans un murmure d’indifférence mais en y regardant bien là n’est pas encore son succès d’estime les paroles pour être admises doivent être répétées plusieurs fois après la réussite se joue ailleurs dans la qualité du silence associée à la pureté des oracles tant et si bien que leur valeur dépend de la pureté du silence un vrai silence de bonne qualité ne doit pas dépendre des idées même pour un communiste surtout libertaire l’interruption volontaire de silence force aux rapports humains non protégés il n’est même pas besoin de prétexter que l’on a une famille à torcher ou une vieille tante en viager quand on dispose d’un beau silence on n’a pas de famille la qualité du silence donne au bon écrivain les trois quarts de son intelligence face aux choses de la vie les hommes comptent pour du beurre c’est le moyen le plus sûr de couper court à toute tentative d’immixtion dans un débat où tremblerait la tolérance comme ça on peut conclure seul à seul avec ses idées qu’on les gardera toujours comme une tribu de poux dans un monde poli le silence est bien vu il est malséant de déranger les autres quand on a pas envie d’être dérangé par eux un bon écrivain ce n’est pas quelqu’un qui a une présence extraordinaire ses oracles disent le contraire c’est quelqu’un qui réussit chaque jour à être invisible le bon écrivain sait écrire une bonne fois pour toutes suffisamment bien pour ne pas être dérangé par les autres il lui faut aller le plus vite possible pour ne jamais être emmerdé on ne va pas mettre le nez dans le cambouis des abrutis qui veulent connaître de l’humain être bon auteur c’est plus qu’être un bon adulte rien à voir avec le bon père de famille qui se fait entuber à longueur de journée par les cris des mômes dit-il par duo de chèques interposés les rapports humains convergent quelque peu sans que les idées n’aient aucun rôle à jouer là dedans ce ne sont pas les mains qui signent les chèques et qui demandent d’acheter les bouquins ce n’est pas la langue c’est une conscience en dehors de l’écrivain un instinct séculaire de survivance les mots seuls entrent par intrusion le pro ne touche pas à tout ça ce sont pas ses mains qui écrivent non plus il écrit avec la bouche comme les autres handicapés comme ça il n’a pas besoin d’en rajouter après si seulement le silence ne nécessitait pas d’écrire encore pour assommer le silence pieux car le meilleur écrivain n’est rien il n’a pas de peau pas de sexe il est le néant cyberactif nul ne peut s’en approcher des fois un vrai pro prend l’air dans les foires à bouquins que si on parle des siens c’est un pro et un pro n’a que faire des crottes de chiens qui jonchent les trottoirs il n’a que faire aussi de ceux qui sont pas des pros il finit toujours par dire ses parfaits oracles il est l’impuissance mais il ne faut pas que ça se voie il n’a pas envie d’arriver tout sale à l’assemblée des sages de la langue des hommes de bonne volonté il écrit tous ses trucs pour pas qu’on le dérange dans sa bulle la poésie c’est réussi un fameux tour de passe- passe la poésie ennuie un maximum de personnes alors si l’on peut par le silence surmultiplier la valeur toute relative de ses sentences quand elles plombent un peu plus le fond des caves de papiers défraîchis alors c’est OK le pro signe un contrat d’édition exclusif avec le silence lui seul est vraiment pro

De Cathy Garcia (extrait de T-B 12)

2011-02-10T11:30:00.000-08:00

CONSOMPTION

carreaux sales
l’innocence a jauni
l’à quoi bon persiste

et gagne

joker triste mine
léthargie obligée
folie compensatoire

numéro dégainé
à la foire aux paumés.

la terre est égale
à elle-même

profonde
la merde n’a paraît-il
aucune saveur

les substances tabous
ne nous gênent plus
nous cherchons les sutures
de l’extrême limite
sans jamais connaître le nom
de l’opérateur

il n’y a jamais personne
au bout du fil

pas même un corps
qui se balance

seulement ces voix surfaites
parfaitement anonymes
virtuelles et insipides
pour ânonner en boucle

l’anesthésie générale.

Traction-brabant 9

2011-02-08T11:30:00.000-08:00

O langage n’ai pas eu de chance
Ma vie est si ennuyeuse
Que je me hausse devant toi
Tu excites ma solitude
Tu me parais autant goûteux
Qu’un litron de vin argenté
C’est comme si je dégustais
Des haiculs en sauce Rabelais
Si ce n’est mon poste télé
Le langage me fait bander
O langage j’use de ces mots
Que personne ne comprend plus
Je me rengorge pour broder
Autour de ma pauvre existence
Une histoire qui a l’air bonne
Encore un peu et je jouerai
Superman contre les méchants
Même que je serai dans l’image
Si ce n’est la triste politique
Le langage me fait bander
O langage en ton apparence
Un poème nul devient fort
Je n’ai plus besoin de rien faire
Juste dormir au gré des mots
Les doigts de pied en éventail
Nous n’écrivons pas tous des livres
Mais nous sommes tous des poètes
Quand vient la saison de la peur
Si ce ne sont les pois à ramer
Le langage me fait bander
O langage armé de ta foi
Je peux en foutre plein la vie
Dans le gang des auteurs imbus
Que m’importe si je ressemble
A la puce faisant du saut
A l’élastique d’un copeau
Mes répliques se veulent justes
Ma syntaxe boite à la patte
Si ce n’est un jeu de hasard
Le langage me fait bander
Un seul mot d’ordre aujourd’hui
Trouver le style qui déraille
Si ce ne sont mes mules au soir
Le langage me fait bander
P.M.

Blockhaus résistance

2011-02-06T11:30:00.001-08:00

Un beau site de poésie noire à lire la nuit de préférence, quand tous les chats sont tombés dans le tout à l'égout...

De Jean-Claude Goiri (extrait de T-B 41)

2011-01-30T11:30:00.000-08:00

On en apprend plus sur l'homme au coeur
d'uen jungle ou au coeur d'un désert qu'en
faisant cent fois le tour de la terre.
Face à soi-même, on est empli des autres, des
Absents.
Par leur Absence, ils sont dépouillés de leurs
corps déchéants, de leur parole décatie. Nous
accédons enfin à leur esprit.
Au coeur de ces deux lieux vierges d'humanité,
brutaux et doux à la fois, nous comprenons
que l'essence de l'Homme est son
indispensable et vitale nécessité de rêver.

Cela fait bien dix ans que je n'ai passé l'aspirateur de Patrice VIGUES

2011-01-26T11:30:00.000-08:00

Les Editions du Port d'attache

2011-01-23T11:30:00.000-08:00

Je vous présente le blog de Jacques Lucchesi et de ses éditions, les éditions du Port d'attache, basées à Marseille.

Ce blog, outre les livres publiés, a l'avantage de présenter plusieurs réflexions sur l'écriture bien senties, tellement bien senties que ça m'a donné envie d'y contribuer !

Cette fois-ci on est prêts

2011-01-19T11:30:00.000-08:00

De Séverine Langlois (extrait de T-B 43)

2011-01-17T11:30:00.000-08:00

Source vive

Elle se rêve rayons d’étoiles immortels
ou ornement de porte à moulures
formées de feuille d’or et cœurs gravés
alternant avec des fers de lance.

Elle cherche la source vive
au bout de sa baguette pointue
et traverse le monde
sur un rail inflexible
suivant une ligne idéale
à faisceau lumineux
se détachant d’un fond sombre.

Elle connaît ce trajet d’ondes qui impressionnent l’œil
et propage chaleur et énergie
quand il est encore temps
d’entraver le mouvement de la mort
et retenir les larmes.

Malta compil : 2000 (avec Windows media player)

2011-01-15T11:30:00.000-08:00

Là je commençais vraiment à écrire beaucoup, disait-il, parlant de la poésie comme d'une maladie, en cette "brève histoire de lumière", accompagnée de la trance de DJ Cabine (via Dogmazic) et son "Interlude"...

Prise d'électricité

Murale

Nouvelle mode

Pour un amour instantané

Je n'explique rien

Je vois seulement luire

Les filaments d'amour

Avant qu'ils me chargent

La tête de l'ampoule

Vraiment attirante

Est à croquer

Comme une pomme

Avec la nuque en arrière

Une seconde de

Mélancolie brûlée

Et le contraste du noir incertain

Se brise dans la plaine

Des chevaux remplis d'ombres.

Ce poème a été publié par la revue Nouveaux Délits, dans son numéro 13.

De Lionel Mazari (extrait de T-B 29)

2011-01-11T11:30:00.000-08:00

On nous a mis des lunettes barbelées,
non pour nous empêcher de voir
mais pour qu’on sache que nos regards sont
interdits.
Nos paroles ont été déformées,
on a cousu nos lèvres avec des élastiques
afin que nos sourires n’aillent pas trop loin.
Au fond de notre gorge étroite est une rivière
asséchée
où s’essoufflent les mots des autres.
Depuis qu’on nous travaille le corps,
nos cris se font aussi douloureux que la blessure.
Dedans, dehors, c’est toujours le même,
le mauvais côté de la grille ;
les forçats affranchis ont ôté leurs rayures.
Mais ils ont conservé l’uniforme
et se nomment apôtres de l’exil ;
la prison ouverte est leur église.
Dehors, dedans, où qu’elles aillent,
nos jambes sont des clôtures ;
à chaque fois qu’on s’éloigne, on parque.
Nos mains sont devenues des gants,
nos crasses de grands oiseaux effarouchés
qui prennent le ciel pour un avion fantôme.
Nous sommes libres, quelqu’un y veille ;
mais nous allons dormir entre des murs.
Notre sexe tombé sèche au grand jour ;
celui des filles a disparu
volé par des enfants qui partent naître ailleurs,
de vrais enfants
et non plus ces maladies qui nous poussaient dans
le ventre.

http://http://www.lionelmazari.org//

Le Code de déontologie des loubs (part one) : avec Windowsmediaplayer

2011-01-07T11:30:00.000-08:00

En commençant d'écrire ce Code de déontologie des loubs, je me dis c'est bien beau. Va déjà falloir distinguer les vrais des faux loubs. Ca c'est une question qu'on évite bien soigneusement de se poser de manière générale et en toute chose, car si on se la posait, il ne resterait que des imposteurs, des fils à papa, quoi : intolérable !

Mais moi mes loubs, ce sont des vrais. Et ça j'y tiens !

L'accompagnement sonore est l'oeuvre du groupe "Organised confusion", et le titre est "Hate in absolute", disponible via le site Dogmazic.

De Jacques Laborde (extrait de T-B 37)

2011-01-03T11:30:00.000-08:00

Descente

D'abord je me scindai du bloc de glace qui fermentait à la lumière de sa blouse blanche ses stries aux reflets de lames de rasoir à vous couper la voix, des ersatz de songes soufflés d'or dragéifié qu'on croque grêle sous le pouce avant la dégringolade, toutes forces potentielles confondues entre névés de seroplex, ballons d'aspirine et monts de crèmes hydratantes sachant qu'il s'ensuivrait cent et cent glissades dégluties de lodoxal en lexomil, balbutiées en sempiternelles bleuités dont l'écho sur les vitrines fraîchement pailletées de frêles aiguilles fait des noeuds à fond de gorge.

Prêt à dévaler sur la mauvaise pente ?

J'affrontai en dérapant sur ses yeux clairs, un oratorio sensible aux crissements du subutex et ma rétine, comme un sparadrap qu'on arrache à la volée, se décolla; grand saut d'aveugle à travers mille perles d'éther diffractées comme au bord d'un halo qu'une pastille Vichy éclaire, irise et dissout avant la pose infime d'une gaze glacée de cirrus sur l'iris.

Il s'ensuivit un survol luxueux et silencieux tapissé de sapins bleus - ceux-là qui tout à l'heure, sacrifiés de ventoline à la valda, ciselés dans leurs glaciers de migralgine, frimaient, accumulant, issus des cimes invincibles, des avalanches de gélules blanches à deux doigts ampoulés de percer mon air dérisoire, ma fonte sous son sourire éternel.

Mes jambes échouèrent dans une absorption consistante et ouatée de guimauve, sachant éperdument comment se défilait leur mauvais coton.

Aux premiers relents d'eucalyptus, ce fut un lâcher prise; l'obscure forêt de son haleine me força à m'extraire de moi-même, dans l'hypnose, à fixer d'ultimes cristaux de résine ou de miel qui scintillaient dans l'épaisseur de sa coiffure, âcre à la profondeur d'un grand flacon de néocodion. Prêt pour la piste noire ?

Pantin désarticulé je m'ensevelis dans un ice-cream de viagra, sous des congères de bronchatiol, d'exidol, rhinatiol et biocalyptol; j'inspirai sans mot dire son air acuponcteur piquant poumons, bronches, narines et couronnant mon front de mille aiguillons sortis d'atypiques pinèdes de menthe ou de méthadone avant d'ouvrir - supportant à la croix verte en cachant ma gueule de bois - mon coeur sans ordonnance à la pharmacienne, un soir de descente, à Grenoble.

Le blog de Fernand Chocapic

2010-12-27T11:30:00.003-08:00

Vous êtes prévenus. Toute violence, dans ce blog, ne pourra être que d'origine sexuelle. Bénis oui oui abstenez vous donc d'y pénétrer ! Pour les autres, c'est ici !

Comment résumer la chose ? Le Fernand Chocapic écrit de courts textes en prose à l'image des dames qui, prises en photos, sont souventes fois courtement vêtues...Et en plus il n'est même pas élitiste !

Toute l'actualité des femmes, vu par un homme, mais avec humour !

De Maxime David (extrait de T-B 28)

2010-12-24T11:30:00.000-08:00

Fin d’ère Tous les bons caloyers, en jacos courcaillant, Vaniteux bourreliers, de chaque évection, N’ont jamais pu prédire, du mindel l’ascension Changeant par mille duits, l’oekoumène en fjeld, Comme cent lycènes, zeuzères en pariade, Tudesque uhlan herschant les impedimenta, Font d’yeuses, kolatiers et gibbeux abacas De frigides ventis et scirpes marcescents.

La Petite Renarde Rusée et autres

2010-12-20T11:30:00.005-08:00

Le titre de la Petite renarde rusée, blog de Dan Ferdinande (dan.ferdinande@hotmail.fr), comme c'est indiqué, s'inspire du nom d'un opéra de Léos Janacek, musicien tchékoslovaque du début du 20e siècle (1854-1928), dont je vous conseille également, soit dit en passant, l'écoute des deux quatuors à cordes.

Pour en revenir à nos moutons et pour rester dans l'audio et même aborder l'image, le blog de la Petite Renarde Rusée propose entre autres plusieurs vidéos issues des productions du Rewidiage, avec des lectures faites par plusieurs auteurs maison (Annie Wallois, Bruno Mattéi, Michel Ohl, François Huglo). Je vous en dis pas plus, sinon c'est pas drôle...Cliquez juste là pour y faire un tour.

Les Patroches c'est les deux artoschtes de Patrice VIGUES

2010-12-16T11:30:00.003-08:00

Traction-brabant 28

2010-12-12T11:30:00.000-08:00

Heureux les simples d’esprit. Heureux… Alors là, si vous croyez que je vais continuer à vous parler comme ça pendant longtemps, vous vous fourrez le doigt dans l’œil.
Non, pour cette nouvelle année qui débute, je nous souhaite à tous, parce que sinon ça ne sert à rien, une petite dose de malheur bien sentie. Ça y est, le Malta, il est devenu fou ! Allez savoir ! Ça me peine de vous l’annoncer aussi brutalement. C’est que la lutte est terrible, l’ambition énorme et l’enjeu inhumain. Il consiste à rapatrier un peu de lucidité à l’intérieur de nos cervelles.
C’est important aussi pour l’écriture qui n’est qu’une activité humaine parmi tant d’autres. Mais pourquoi cela ?
Un exemple au hasard. Quand j’ai enfin réussi à obtenir ma première paye, j’avais connu auparavant deux années de chômage involontaires et que je n’ai pas oubliées. A mon arrivée à Paris, je dus côtoyer des jeunes diplômés qui avaient eu la chance de ne pas avoir connu le rmi, l’inutilité contrainte forcée.
Eh bien je ne vous étonnerai guère en affirmant qu’ils étaient souvent du genre péteux. Vous voyez ce que je veux dire…
Si je n’avais pas subi ce bon coup de trique sur le museau, j’aurais ramené mon manque de science comme les autres et ne me serais pas méfié de quelques arnaques à la mode.
Alors évidemment, plus on est con, plus le handicap doit être fort.
Bien sûr, il ne faut pas aller au devant, il faut également pouvoir s’en sortir, afin d’espérer jouir ensuite d’une relative lucidité. Il faut enfin qu’il s’agisse vraiment d’un problème. Pour paraphraser Melville, qui n’a pas connu l’échec ne sait pas ce qu’est la grandeur de l’homme. Bon, la grandeur de l’homme, je ne sais pas trop ce que c’est aujourd’hui. Mais l’idée y est.
A partir de là, qui dit lucidité bien dosée dit meilleure aptitude à résister à l’oppression, d’autant plus redoutable qu’elle est sourde.
De toute façon, pour ce qui est du malheur, nos dits supérieurs s’emploient à nous le faire connaître chaque jour sans partage. Au train où vont les choses, d’ailleurs, nous avons l’espoir de vite gagner quelques étoiles à l’exercice du désespoir.
Vous me direz qu’est-ce que j’en ai à foutre, moi, de toutes ces histoires ? J’écris et basta. C’est bien ce que je disais. Il vous faut donc une dosette d’échec pour vous faire sortir de ce monde d’oubli virtuel, juste une sortie de ligne droite sur cinquante mètres avant de reprendre la tangente.
Ce sera tout pour cette année, en guise de veilleurs mieux.

P.M.

De Marc Tison (extrait de T-B 27)

2010-12-09T11:30:00.000-08:00

Pierres

Pierres qui calent mesures d'usines imbriquent des briques de terre de pierres pierres rouges les murs des maisons ouvrières des ouvriers effacés dans le canton de Denain désintégrés statistique sociale troisième page des misères du journal rouge maisons barricades planches aux fenêtres et les murs désertés rouges de pierres s'effritent sans fin recyclées et d'autres écrasées sans fin tapis des sols d'autoroutes sacrifices des os d'anciens locataires sidérurgistes au RMI offerts à la condition de poussières

Malta compil : 2009 (avec Windows media player)

2010-12-06T11:30:00.000-08:00

Je poursuis ma super compil avec la cuvée 2009 de "Tu ne répares pas", poème mis en ligne sur le site Virgules de Pollen de Nathalie Riera.

Avec en musique de fond, un morceau du groupe Nehorys joliment intitulé "Kill the motherfucker" (via le site dogmazic : http://www.dogmazic.net/).

***

Le poème, le voici, pour les ceusses qu'entendraient pas :

***

Depuis quand nous nous sommes rendus compte

Etant orphelins de tous nos membres

Que l'équilibre venait de lui-même

Au dessus de ces villes quadrillées

Par des trous sortis de longs manteaux de fumées d'usine ?

Depuis quand avons-nous appris à marcher

Au-dedans du vide sans jamais vouloir le combler ?

Aujourd'hui dans la dentelle de ce jour blanchâtre

Les poubelles se remplissent d'ordures

Qui ont perdu leurs ordures alcalines

Et plus la terre est bouchée plus il faut en finir

Avec les décharges au milieu de tout ce ciel vivant

Mais en désespoir de cause et pour meubler la monotonie

Nous y balançons des landaus débordant d'habits

Déchirés de ces poupées réduites à nos corps

Alors la campagne dévisse tout en bas de la côte

ça n'a plus d'importance comme

Tu ne fais plus crédit tu ne répares pas

Cette espèce de dieu qui paraît-il nouait les mailles

De ton filet de pécheur les a coupées soudain

Tu le sais bien comme le plaisir ne freine pas

Tu finis par ne plus prendre la peine

D'avoir conscience de tes penchants nocturnes

Pour l'immersion au fond des océans sans vagues

Maintenant il te suffit juste de percer le mur

De traverse pour connaître la chute en vitesse

Tu ne te soucies plus de la densité de tes os

Laisse couler ta demeure sous des seaux de pluie

Laisse brûler toute ton âme qui s'efface

Toi qui es comme un gardien immobile

A l'entrée du temple tout cassé à l'intérieur

Le blog de Vince

2010-12-03T11:30:00.000-08:00

S'agit-il de Vince Taylor ? En tout cas, ce blog déménage comme du rock and roll et la poésie qui dépote est pas mal venue à cette époque de l'année où on commence à rempoter les fleurs.

Rien que le titre est déjà tout un programme : ma poésie et pas la tienne...

Le Vince, tout ce que les poètes bien élevés gnangnan pensent tout bas, lui, il a le mérite de le dire tout haut. Ma poésie c'est pas la tienne et c'est bien pour cela qu'elle est bien : tiens, encore une histoire de cylindrée à décapoter en ces premiers jours de printemps pour en foutre plein la vue aux copains.

Bon, le Vince, il y a du sexe aussi dans sa poésie, mais bon, je vais pas vous refaire le coup du printemps... Laissez vous pousser au Vi(n)ce en cliquant dessus !

"Là K t'as" (illustration de Jean-Marc Couvé)

2010-11-28T11:30:00.000-08:00

De Pierre Anselmet (extrait de T-B 28)

2010-11-24T11:30:00.001-08:00

FAUTEUIL EN CUIR

Fauteuil en cuir
Appartement puant le renfermé
Pluie
Lumière faiblarde et crachotant des ombres pâles

Tristesse enfin
Ma solitude au galop dans une envie de pleurer

Je fume et pense et m'enfuis
J'ai Demande à la Poussière au fond du crâne
Sacré Fante
Toujours la bonne parole
Toujours ta main posée sur mon épaule quand je me rends compte à quel point il fait nuit
Et que je n'y peux rien
Quelques lignes et c'est soleil pour tous
Los Angeles
Grâce à toi j'ai vu Los Angeles
J'ai connu ce chien de Bandini
-homme explosif et petit grand écrivain
J'ai senti le rouge creuser les montagnes et le visage des fous
J'ai
Tout contre moi la peau noircie de Camilla
Sa démarche en plein cœur
Lèvres épaisses
Regard éprouvant
Noir
Bandini qui ne bande plus parce qu'il a peur d'elle
Parce qu'il a peur de toutes les femmes et qu'il est comme toi
Et moi
Et tous les Hommes qui ressentent le besoin de justifier l'échec
En écrivant

Le blog de Salvatore Sanfilippo

2010-11-21T11:30:00.000-08:00

Fendez-vous la cheutron (pour les poètes qui causent mieux que moi : la bouche) avec le blog de poèmes de l'un des habitués de "Traction-brabant" : j'ai dit Salvatore Sanfilippo.

La vie quotidienne est suffisamment nulle mais savez-vous qu'on peut en rire ?

"Clown 23", illustration de Henri Cachau

2010-11-18T11:30:00.000-08:00

Et pour en savoir plus, contact : henricachau@free.fr

Le blog de Stéphane Prat

2010-11-15T11:30:00.001-08:00

Le manchot épaulard, ce serait y pas un blog de squale ? En tout cas, c'est celui de Stéphane Prat, un vrai blog textuel avec quelques pubs (pour Traction-brabant ça va, et "Le grognard", une super revue) et moi j'aime mieux les histoires de mer que celles de France où il ne se passe pas grand chose et où l'on parle que de rois...

De Laurent Santi (extrait de T-B 29)

2010-11-10T11:30:00.001-08:00

(sans titre n°2)

des lambeaux d’chair dans la terre
que je creuse
des bouquets de bras réfléchis dans le miroir aux alouettes
on pense que ça ne finira jamais
que les coups du destin
sont des coups d’os dans l’épée
« les prêtres il faut les fusiller »
c’est sûr
je suis le nègre du poète que je ne serai jamais

Oiseau tigre de Cathy Garcia

2010-11-06T11:30:00.000-07:00

Et pour en savoir plus sur les illustrations, la revue et les textes de Cathy Garcia, je vous propose de leur rendre visite :

http://cathygarcia.hautetfort.com/
http://delitdepoesie.hautetfort.com/

http://larevuenouveauxdelits.hautetfort.com/

http://imagesducausse.hautetfort.com/

http://ledecompresseuratelierpictopoetiquedecathygarcia.hautetfort.com/

http://associationeditionsnouveauxdelits.hautetfort.com/

De Pascal Ulrich (extrait de T-B 8) et en son hommage

2010-11-03T11:30:00.000-07:00

ton cœur tremble
ta voix tremble
tu as baisé trois fois
aujourd’hui
les courants d’air
ne te font pas éternuer
tu bois
tu fumes
comme un malade
tu lis de drôles de livres
tu aimes l’undergrund
et la musique
qui fait meuh
tu sais pas où se trouve
la tombe de Jarry
tant pis
tu sais déjà où sera
la tienne

"Crocus sot ferre" (illustration de Jean-Marc Couvé)

2010-10-28T11:30:00.000-07:00

Incipits finissants (29)

2010-10-23T11:30:00.000-07:00

Moi dans la vie je suis vraiment un révolté. Partout où je passe, je fous toujours un maximum de bordel. C’est peu dire qu’après moi l’herbe ne repousse pas. Je suis le genre de mec qui fait pas dans la dentelle.
Alors forcément les autres autour ont beaucoup peur de mes réactions.
Vous voulez des exemples ? Je vais vous en donner moi des exemples. La vie professionnelle d’abord.
L’année dernière, lors du pot de départ qui était organisé pour un collègue du genre péteux, j’ai mis une épingle à nourrice dans l’enveloppe qui est passée dans les services. Et en plus j’ai signé l’enveloppe. Oh la la m’ont dit les autres t’es cinglé. Hé oui je le suis !
Et c’est pas tout. L’autre jour, j’ai été plus loin. J’ai pas pris ma caisse pour aller au boulot à un kilomètre de chez moi. J’y suis venu en vélo et j’ai gardé mon casque jusque dans le bureau. Ouah le fondu de la teuté ! Je vous le dis moi tout de go ! La révolution elle s’approche et la bidoche ça va saigner.
Mais il y a pire… Vendredi dernier, alors que c’était poisson à la cantoche, j’ai repris du rabe de crème brûlée après m’être engouffré 10 morceaux de pain. Oui, je sais. Carrément suicidaire. De toute façon je suis dans le collimateur des chefs.
Et si encore ça s’arrêtait une fois que j’avais quitté le travail. Mais pas du tout. L’autre jour, on a reçu ma belle-mère à la maison et j’ai carrément enfilé un tee-shirt avec marqué dessus : pas de télé ! Le truc de ouf. Ça sent la rue à plein nez.
Pis l’année dernière j’ai même pas fleuri la tombe familiale. Enfin si, avec des fleurs artificielles…. La provoc quoi ! Je peux pas m’empêcher d’être comme ça. Et encore samedi dernier après le couvre-feu des jeunes à dix heures du soir je roulais à 91 à l’heure sur le périph. Ouais, c’est sûr, de toute façon, mes potes y me l’ont dit : toi, tu vas finir mal. Tu prends vraiment trop de risques dans la vie. Alors là, bientôt, je vais faire pire… Non, c‘est inutile de me retenir. Je sens la révolte qui gronde en moi. Tant pis si je meurs. Si je meurs eh ben… je mourrai : je vais payer mes impôts avec deux jours de retard. C’est vous qui l’aurez voulu. Vous êtes tous trop mous. Je vous l’ai toujours dit. Maintenant, y faut que ça cesse. On peut plus se laisser mener par le bout du nez.

De Georges Cathalo (extrait de T-B 15)

2010-10-21T11:30:00.000-07:00

Ah ! Qui saura parler du blues du 1% ?

***

A la télé, comme un peu partout, tout est fait pour nous faire dépenser et dépenser. Ne pas s'étonner alors que presque plus personne ne pense.

***

Plutôt jeûner avec les aigles et les rapaces que de s'empiffrer avec les poules et les gallinacés.

***

Il y a un temps pour se taire et un temps pour ne rien dire.

***

Sur la porte d'un magasin : "Entrez libre !" Et à l'envers était inscrit : "Sortez prisonnier !"

***

On est toujours consacré par de sacrés cons.

***

- En fait, nous ne sommes que de passage.

- Non, pas du tout : nous ne sommes que de passage, en fait.

***

Qui trouvera les mots qu'il faut pour dire aux enfants d'aujourd'hui que le Livre est le seul et l'unique objet inter-actif, sans modem, sans souris et sans électronique ?

La toile de l'un d'Alain Boudet

2010-10-17T11:30:00.000-07:00

Très bon site d'information et d'actualité (c'est là derrière qu'il faut cliquer) poétiques, également des textes à lire : de la poésie "classique" mais impeccable. La toile de l'un est tournée vers les autres. Pas mal pour un poète, non ?

"Les Grodards sans glands (de l'origine des guerres)", illustration de Jean-Marc Couvé

2010-10-13T11:30:00.000-07:00

De Pierre Saunier (extrait de T-B 35)

2010-10-09T11:30:00.000-07:00

Dans le circuit total il n'y a ni marches funèbres ni baptèmes
Il n'y a que des grésillements
Des bruits de portes qui claquent dans des couloirs
Des interférences
L'eau qui passe et se frotte à l'eau
Au pied d'un pont

On ne meurt ni ne nait, il n'y ni cimetières ni maternités
Les blouses blanches brûlent, les cadavres copulent avec les vivants
A la vitesse d'une vitre frappée par un rayon de soleil
Tout le monde part et devance le monde
La station assise n'est qu'un degré du mouvement
Qui anime la main que le buveur porte à son verre

Le rubis du vin se répand en chansons
Sur le rythme des tables qui battent
Et la parole grise du géniteur
Se penche sur la tête de l'enfant pris au piège

On remet les couverts dans un meuble
Et ce meuble se remet à sa place
Dans des soupirs d'amour qui exultent
En deux trous enfin confondus

Dehors bouge à la fenêtre avec le cri des grillons
Posés sur l'herbe d'un village en déménagement
Quand les douze coups de cloche de l'église
Sont emportés sous le bras du vent

Il n'y a ni cordon à couper ni viatique à emporter
Dans le circuit total
Il n'y a que la musique
Des voix qui s'appellent et s'évitent
Avec peur et pitié

Deux pubs une fois n'est pas coutume pour deux livres de Cathy Garcia récemment parus

2010-10-06T11:30:00.000-07:00

Le premier livre, c'est "Etats du big bang", à se procurer auprès de l'association "Nouveaux délits" Létou 46330 ST CIRQ LAPOPIE, pour le prix de 12 € et 1 € de port

***

Le deuxième livre, c'est paru aux Editions de l'Atlantique (Collection Phoïbos) :

Eskhatiaï

poèmes de Cathy Garcia

***

Edition à tirage limité, entièrement numéroté

avec une peinture-collage de l'auteure

au prix de 18,00€ TTC l'exemplaire

***

Je cours après toi

ange brun de mes solitudes

à la peau d'épice

tatouée de signes étranges

homem premier façonné dans l'argile

toi qui te tiens

en haut de la montagne

et qui m'attends

Cathy Garcia-Canalès "Je cours"

in Eskhatiaï (extrait)

Le blog de Françoise Biger

2010-10-03T11:30:00.000-07:00

Allez jeter un coup de paire d'yeux sur le blog de Giroflée Tournebuse dont rien que le titre est déjà une jouissance pas que littéraire : une chèvre sur le tatami, ça c'est du titre. Imaginez la scène, moi, je suis déjà plié de rire... J'ai juste pas envie de me battre avec la chèvre parce que je ne serais pas sûr de savoir qui c'est.

Sinon, il y a pas mal de trouvailles de langage et y sont convoqués des citoyens dont les poèmes sont gouleyants. Exemples : Jean-Pierre Verheggen ou un ancien qu'a plus mal aux dents : Joachim du Bellay, mais que vous connaissez sûrement (une belle rime).

La poésie est vraiment une histoire de bonheur !

"Concis...err' (for Will Eisner's memory)" (illustration de Jean-Marc Couvé)

2010-09-30T11:30:00.000-07:00

De Laurent Guenat (extrait de T-B 39)

2010-09-27T11:30:00.000-07:00

les crêtes forcenées
dans leur élan brisé

ces eaux
enfin apaisées
sous le poids des scintillements

le miroir
se prend à rêver
d'un bouclier humain

l'obsession des lampadaires
à ficeler la nuit
en des rumeurs trop tranquilles
à marteler de bavardages
la croix verte de la pharmacie
se reflète
sur les carrosseries

Incipits finissants (44)

2010-09-24T11:30:00.000-07:00

Yann n’est pas venu au monde dans la peau d’un autiste mais il l’est devenu. Déjà enfant, il entendit beaucoup beaucoup de paroles autour de lui. Celles de sa famille, qui trouvait des solutions rapides et sûres pour régler tous les problèmes que personne ne réglait. Et même une ribambelle de conseils qui pouvaient aller jusqu'à exiger des autres mais jamais de soi-même (ah non surtout pas !) quelques efforts inutiles.
Puis, loin de la famille mais si près cependant, plus tard, il y a eu la parole des experts entendue dans les médias : économistes, avocats, criminologues, dont certains étaient en plus des hommes politiques.
Les détails, toujours des détails étaient critiquables. Projetés dans la pensée des experts, ils devaient rendre les idées de leurs adversaires totalement caduques. Bien sûr leurs adversaires prétendaient l’inverse avec le même brio.
A la fin, ces bruits de bouche suivis du silence de l’action montèrent à la tête de Yann qui se détacha de toute vérité qui ne serait pas révélée à lui seul.
Pour lui, le meilleur des médias devint la musique, comme s’il allait rentrer dans une couveuse. Cette habitude qu’ont les jeunes d’écouter de la musique toute la journée ! C’est afin de ne plus être obligé de partager les horreurs quotidiennes, la bêtise ordinaire des adultes bien comme il faut, jamais responsables ni coupables, tombés dans l’endormissement général des assis dans leurs propriétés immobilières.
Sauf que chez Yann, cela allait plus loin. La musique, ou plutôt les musiques, étaient goûtées comme autant de festins prodigieux. Il y en avait de violentes, comme on découpe pour les manger des morceaux de viande. Il y en avait de douces, comme on ingère des fruits au sirop dans une cuillère en argent.
Bientôt Yann ne voulut plus sortir en rase campagne sans que ses airs ne lui bouchent les oreilles. Il refusait de subir les paroles de la radio, les offres d’achat en grandes surfaces, les discours des manifestants, les harangues sur écrans géants, dans les foires d’exposition, tout ça pour acheter moins cher des trucs qui ne servent à rien, et aussi les gloussements dans les transports en commun de ceux qui ont tout compris alors qu’ils n’ont rien compris.
Alors, il écouta de la musique de l’aube jusqu’au crépuscule pour ne plus rien entendre d’autre. Et un court-circuit lui grilla les deux hémisphères paisiblement.
P.M.

Le blog d'Alain Lacouchie

2010-09-20T11:30:00.000-07:00

Découvrez le blog d'Alain Lacouchie, dans lequel l'auteur réagit à l'actualité et malheureusement il y a matière ! A moins d'être dépourvus de bon sens, vous devriez apprécier !

Publication dans le numéro 4 de la revue Chos'e 4 (avec Windows media player)

2010-09-17T11:30:00.000-07:00

Le poème qui suit est l'un des trois que vous pouvez retrouver dans le numéro 4 de la défunte revue "Chos'e" :

Les gens bien comme il faut
Dérapent à dix huit ans
A bord de leurs tôles
Avec le permis printemps
Ils cassent des amortisseurs
Eraflent des coins de murs
Et vont jusqu'à
Exploser les ressorts de leurs lits
Ils aiment gicler dans des lieux alcooliques
Avec une préférence
Pour la déprime en intérieur
Plus tard ils choisissent
Quatre murs dans la peine ou la joie
Mais aucun vent n'est là pour faire
De leur poupée gigogne
Capote retournée
Finissant par se poser
Comme une tiare
Sur ces têtes
Et si le cauchemar tourne au rêve
Que dans un divorce implose l'édifice
Peut-être la réplique au silence des truelles
S'identifiera t-elle
A la fin du virage dans les pierres
Depuis l'adolescence
Amen

A écouter ici, avec la complicité du site Dogmazic (http://www.dogmazic.net/) et plus particulièrement d'un titre qui tue la mort "Rachid à Darty", par "Les Louise Mitchels", que l'on n'entend pas assez à mon goût, avec tous mes échos...

Les instants funambules de Virginie Hollain

2010-09-14T11:30:00.000-07:00

"Et apprendre à dormir, quand nos rêves n'ont rien d'autre à faire".

Et si les instants funambules de Virginie Hollain étaient plutôt des instants somnambules ?...

Incipits finissants (39)

2010-09-10T11:30:00.000-07:00

C'était un pays dans lequel l'ensemble des problèmes se réglait par l'écriture. Ce n'était plus seulement l'administration qui se défendait comme ça ou les grandes entreprises. Mais tous les hommes considérés comme étant des individus à part entière.

Il faut préciser qu'ils n'avaient plus besoin de maîtriser l'orthographe et encore moins la grammaire. Ils avaient appris leur langage sur Internet. ca faisait pester quelques vieux singes mais dans l'ensemble tout le monde était sur la même longueur d'onde, depuis que l'ordinateur permettait d'écrire toujours plus vite, toujours plus de choses, enfin, de trucs, donnant à sa production des reflets technologiques qui la faisaient paraître plus balaize.

Ainsi, pour toute doléance, les hommes s'envoyaient une quantité de messages. Ils s'adossaient à leurs logohrrées comme à la paroi de leurs écrans. Ils avaient inventé quelque chose de plus virtuel pour ne plus avoir à être d'accord entre eux. Comme ça, ils n'avaient pas non plus à recourir à la violence. On ne pouvait plus les accuser d'être des barbares.

Et donc ils ne se projetaient pas dans la réalité. Les gens étaient très contents d'être devenus des génies, rien qu'en usant jours et nuits d'invectives de derrière leur mur, leur seule trace de productivité. Ils avaient enfin réussi à aimer les avocats. Ils étaient devenus leurs propres avocats.

Et puis les gens s'étaient transformés en écrivains. Ils avaient même accédé au bonheur suprème de battre à plat de couture ces maudits gratte-papiers, étant publiés de leur vivant et enregistrant à vitesse réelle des réactions à leurs écrits.

Vu de loin, les hommes s'agitaient dans leurs petites alvéoles de vie urbaine. Ils avaient pris l'habitude de parler tout seuls et leur dictée de bile était immédiatement réingurgitée dans l'ordinateur. Dehors des pelles mécaniques de la taille d'une ville continuaient à construire puis à fracasser des immeubles quartiers par quartiers.

Les gens baignaient dans le bonheur. Ils avaient reçu le don d'être immortels pendant la période durant laquelle la pelleteuse ne venait pas broyer leur alvéole, l'espace d'une vie virtuelle. Bref, il n'y avait plus que des idées et elles ne comptaient pas tant que leur égo magnifié par l'invisible.

P.M.

De Vincent Motard-Avargues (extrait de T-B 40)

2010-09-07T11:30:00.000-07:00

Elle

Le son d'une pièce
qui tombe dans son gobelet
se répercute moins en elle
que le silence d'un sourire

Elle sème ses mots
à tout va
mais nul ne l'entend
car son langage
est celui du vent
qui murmure
en ne disant jamais rien

Elle suit
son ombre
sa trace

et
à chaque pas
le son d'elle

Si parfois
une distortion
peu lui importe

elle résonnera
toujours
comme son murmure

Elle est la
sirène
de leur ambulance

stridence
violente
du rien

Elle suit
son ombre
sa trace

et
à chaque pas
le son d'elle.

Ironie façon de parler

2010-09-03T11:30:00.001-07:00

La revue "Ironie" propose un ou plusieurs articles bimensuels sur des thèmes d'actualité au sens large du terme.
L'acuité des analyses devrait en ravir plus d'un, s'agissant de ne pas nous contenter du rata qui nous est servi, de ce ketchup d'images...

"Dans quel -tat-ger...onimo" (illustration de Jean-Marc Couvé)

2010-08-29T11:30:00.002-07:00

Malta compil : 1990 (avec Windows media player)

2010-08-25T11:30:00.000-07:00

Et on continue à redescendre le temps (je sais y a plus que 18 ans et après vous êtes peinards) avec un énigmatique poème à tics : "Dans l'antichambre aux quatre fantômes" écrit lors d'un atelier d'écriture en terre nivernaise...

Le tout saupoudré d'une musique cool comme je les aime : "Le cauchemar" de Miss Hélium.

Le blog de Charles Singher

2010-08-21T11:30:00.000-07:00

Ce soir j'ai de l'imagination. Je rêve que Singher est Singer et pas singer.

En fait de chanson, c'est plutôt nous qui sommes les singes de ce zoo, pas mal la vie en ville, on fait une série de trucs bien nazes, ce qui nous caractérise quand même pas mal...Allez donc vous balader en ville avec le Charles et ne ratez aucune soirée même ! C'est ici !

Le site des éditions Le mort qui trompe

2010-08-18T11:30:00.000-07:00

Mis à part la tronche de votre serviteur qui pleure sa dernière traction pleine de mousse, pas de houblon j'ai dit, vous trouverez ici bas, au calendrier des morts qui trompent la mort, plein de textes où la vie se conjugue au présent singulier.