Incipits finissants (102)

 

Je sais pas si vous l’avez remarqué, depuis le temps que l’on s’échine à être édité : pour les vedettes du show-biz (politicards, footballeux, footballeuses, chanteuses, chanteurs, actrices, acteurs), la publication d’un livre constitue aussi le nec plus ultra, l’aboutissement d’une vie de succès, leur autobiographique leçon de sagesse, voire de morale, délivrée à pas mal de groupies. Ouah ! Vous vous rendez compte ! Elles, les stars des médias, et nous, les grouillots des fonds de tiroir, tombons d’accord : c’est bien ce que nous disions : être publié est ce qu’il y a de plus important dans une vie : laisser traîner sa trace dans un objet unique, même reproduit à des milliers d’exemplaires : conclure son existence en la cristallisant avec force !

J’irai même jusqu’à inférer que nous sommes plus malins que les ci-devant people : à dix-huit ans, avant d’aborder la vie active, on se doutait déjà de cette vérité. Les célébrités sont trop bêtes de s’y prendre aussi tard. Il faut pourtant reconnaître que, contrairement à nous, elles avaient mieux à faire avant pour briller plus. Du coup, faudrait sans doute qu’on les admire, au motif que les VIP se retiennent durant de longues années d’écrire, alors que c’était leur vœu le plus cher. Mais vous croyez vraiment que là était leur motivation ?

L’admirable légende se dégonfle sitôt que nous découvrons leurs œuvres. L’impression que donne la lecture de ces nombreux tomes est que les platitudes s’y succèdent comme au fil d’une armée de gros soldats de plomb.

Pourquoi ces bouquins ont-ils donc été écrits ? Ne soyons pas naïfs ! Pour faire le buzz pardi ! Pour profiter d’une gloire passagère ou enrayer un déclin télévisuel. Afin de booster une image en perte de vitesse, et donc les ventes de produits dérivés de leurs tronches, y compris quand c’est nul à l’intérieur. D’ailleurs, quelqu’un d’autre les a rédigés à leur place, ces opus.

À l’arrivée, il y a autant de différences entre une star et un poète qu’entre un cercle et un carré. Hélas, les peoples se servent du cercle (des poètes disparus ?) pour nous rouler dans la farine. Et nous, les poètes aux roues carrées, contre toute attente, peut-être avons-nous raison de vouloir écrire l’œuvre de toute une vie. Bien que l’on s’y reprenne à plusieurs fois et que peu de monde ne la lise au final.

Malgré tout, qui sait si notre volume ne parviendra pas à avoir une vraie consistance, lui ?  

P.M.

Numéro 102 de "Traction-brabant"

 

Le numéro 102 de "Traction-brabant" est vendu au prix de 3 €. Alors, ne vous privez pas. Des exemplaires des anciens numéros sont disponibles sur demande.

Pour plus de précisions, contact association le Citron Gare : p.maltaverne@orange.fr

Présentation

"TRACTION-BRABANT" (alias T-B pour les intimes) est un fanzine d'écriture, de poésie et autres textes courts, créé en janvier 2004 par Patrice MALTAVERNE (conception, écriture, choix et mise en page des textes) et Patrice VIGUES (illustrations).

"TRACTION-BRABANT" existe aussi et surtout sous sa version papier à une cent soixante-dizaine d'exemplaires par numéro. Le poézine est à parution aléatoire, quoique... si tous les deux trois mois, les combattants sont en forme, un nouveau numéro sort de leur tanière.

"TRACTION-BRABANT", aujourd'hui publié par l'association Le Citron Gare, ne demande aucune subvention, le poézine a juste pour but de faire circuler à son modeste niveau une poésie pas trop classique ni trop molle surtout, ainsi que de véhiculer certaines pistes de réflexion, sans pour autant qu'il ne soit tranché dans le vif.

Plus précisément, à l'origine, TRACTION-BRABANT est la contraction de traction avant, l'auto et de brabant double, la charrue à double soc. Cela montre avant tout notre nostalgie pour ces vieux objets mécaniques ainsi que notre méfiance par rapport à un progrès non mesuré...

Les auteurs (poètes, illustrateurs) présents dans "TRACTION-BRABANT" sont plus de cinq cents, d'après les dernières stats.

Ce blog a pour but de reproduire des extraits du zine sous sa version papier et de faire connaître davantage ce que nous faisons....

"TRACTION-BRABANT" s'efforce d'encourager ses participants à des échanges de textes et d'idées et pourquoi pas à de possibles rencontres.

S'il vous plait, n'envoyez jamais plus de 10 pages format A4 (en un seul fichier et format Open office ou Word, de préférence) si vous contactez le poézine. 

À l'inverse, jusqu'à preuve du contraire, et contrairement à la majorité des revues de poésie d'aujourd'hui, aucune thématique n'est imposée dans "TRACTION-BRABANT". C'est la liberté chère au poète (du moins, je le crois) qui prime, et puis aussi, cette certitude que le poète peut trouver lui-même de quoi il a envie de parler quand il écrit…

P.M.

Contact pour l'association Le Citron Gare : p.maltaverne@orange.fr

Perdus de luxe

De Philippe Labaune (extrait de T-B 79)

Yeux de Sonia

Où glissent ses yeux ?

Sonia ferme la porte

Trace

Chaleur de sa main sur le métal de la poignée.

Éclairez la lampe de chevet, Sonia, s’il vous plaît.

Sonia est dans la chambre

Écrin du bustier noir

Corps flexible et frémissant.

Rondeur des fesses dans la pénombre

Sonia n’a pas de culotte.

Ne me regardez pas, Sonia, s’il vous plaît.

Sonia est assise au bord du lit

Aucun mouvement dans la douce lumière du soir

Seul le rythme de sa respiration

Tout est très calme

Elle bouge à peine.

Installez-vous au milieu du lit, Sonia, restez assise.

Tension du bras, courbure de l’épaule

Où glissent ses yeux ?

En équilibre

Entre le haut et le bas

Entre l’avant et l’arrière

Equilibre parfait et pourtant fragile

d’une perle.

Sonia, glissez la bretelle le long de votre bras, s’il vous plaît.

Ouverture sur le côté

Le flanc

Cela baille et révèle

Ne pas toucher

Un sein autour duquel le monde pivote

L’axe d’un

téton

Tout tourne

Et s’amplifie

L’univers en expansion autour de la pointe d’un sein

Le sein de Sonia

S’il vous plaît Sonia, chantonnez un air ancien et amoureux

La vie en rose

Chantonnez la vie en rose

Doucement

Timidement

Sonia

S’il vous plaît.

Sonia pose la tête dans le creux de son épaule le menton fine

pointe du visage si finement taillé

Ciselé

Les lèvres de Sonia une

ligne délicate sur le galbe de l’épaule une

possible humidité

La gorge vibre du chant hésitant retenu

La nuit remue de cette tension infime

Les plis du monde, du bustier et du corps

Je voudrais voir la pointe de votre langue,

Sonia,

S’il vous plait,

Sur votre épaule,

Votre langue

Faites la glisser

Goûtez

La langue de Sonia

Si petite

La langue de Sonia au bord de ses lèvres

La pointe de la langue de Sonia

sur le galbe de son bras

C’est presque invisible

Ne se voit pas

C’est comme si on entendait

Le chant du corps de Sonia

sous sa langue.

Sonia se donne à voir

entre tristesse et abandon

entre la joie et la peine

Une femme en équilibre

qui suspend le monde autour de son cou

C’est une liane dans le vent du soir

une madone secrète et dénudée

Où glissent vos yeux ?

Attrape-rêves de Perle Vallens

 "Attrape-rêves" est le blog de Perle Vallens.

Plutôt épurée (dominante de noir et blanc), cette publication donne à lire des poèmes écrits d'après des photos qui sont autant de blasons, ces poèmes du 16e siècle écrits sur une partie du corps, même quand ce n'est pas de parties du corps dont il s'agit.

En effet, cette fidélité à leur sujet est l'une des caractéristiques de ces textes qui, dans leur diversité formelle (proses, mais également poèmes en vers libres), sont tenus serrés par un classicisme élégant.

À retrouver également dans "Attrape-rêves", des textes caviardés en noir pour en faire ressortir un poème et quelques ciné-poèmes (vidéos à regarder sur Youtube).

A lire "Attrape-rêves", vous avez déjà ce que vous risquez : c'est ici pour y entrer.

Portrait d'homme politique, de Patrice VIGUES

Malta compil 2011 : "Femme-enfant" (avec Windows media player)

Pour continuer la suite de la Malta compil, cuvée 2011, un extrait de "La partie riante des affreux", recueil écrit avec la complicité de Fabrice Marzuolo, publié aux éditions Le Citron gare par votre serviteur.

Le poème qui suit est intitulé "Femme sous-marine". Vous pourrez l'entendre ici (avec un titre de Synopsis intitulé "Superwave" et importé via Dogmazic, site de musique sous licence libre, https://www.dogmazic.net/), le texte étant reproduit ci-dessous :

Son maquillage épais lui est resté de toutes ces années passées dans la submersion subversion. Elle n’a pas eu beaucoup le choix. Son sous-marin n’était pas jaune il tirait sur le bleu pétrole. Voilà d’où venait l’angoisse. Cette femme a perdu du temps à rester seule. Très vite, il est apparu pour les déjà parents qu’elle avait passé son tour, cette gourde. Pourtant, elle n’était pas plus moche qu’une autre. Elle n’avait pas un seul membre qui lui manquait, pas de bielle qui était tombée sur la voie publique au cours du transport. Et en plus d’être fille unique, elle n’avait pu se faire inséminer restant sèche comme un taille-haie. Et cette harpie se permettait d’enseigner les bonnes manières aux enfants des homais O mais alors ! Pour trouver un peu d’humilité humidité elle dut partir faire de la plongée au fond de l’océan avec les oursins d’apothicaire. Comme ça les oreilles bouchées elle n’entendrait plus les bonnes mères qui lui lubrifiaient ses conduits auditifs à coups de langues mielleuses tout en répétant que son ventre était cimenté. Mais maintenant elle touchait au but. Elle allait ressortir sur la plage. Les autres lui foutraient la paix. Ces mémés lui pardonneraient le fait de n’avoir pas aimé les bébés et de n’avoir pas partagé sa laitance avec quiconque. Elle était presque morte comme après un marathon en apesanteur.

De Thibault Marthouret (extrait de T-B 30-31)

« un requin qui fumait plus a rallumé son clope », faut voir le résultat

Dans ton feu de joie tu as jeté
du miel,
l’Asie,
ce qui coule aux et des oreilles,
le jaune, l’orangé, l’ambré,
des cordes électriques,
des pétards en gelée qui explosent en brûlant,
nous aspergent,
nous rendent moins transparents,
des étincelles qui goûtent nos peaux puis s’en retournent aux
flammes,
des géants de papier mâché,
un kilo cinq de viande hachée,
des fringales,
des déserts,
faut voir la hauteur du brasier,
la félicité, balancée entre deux mouchoirs, en est le poumon
expirant son air chaud, rougissant nos prunelles écarquillées,
des pense-bêtes noircis de rendez-vous à ne pas manquer
auxquels quelqu’un devra bien se rendre à ta place,
tes lettres à ceux partis sans laisser d’adresse,
un plein container scellé,
des plaies salées,
des bidons d’eau de mer,
des nuits empaquetées,
faut voir comme prennent les flammes opaques,
comme elles attirent phalènes et loups prudents,
humains échaudés,
au feu ta panoplie de gynéco pour héros à guitares,
les femmes ensommeillées qui se réveilleront sous la cendre,
le ciel terne de ton absence,
au feu deux, trois œdèmes,
un âne aux ailes coupées,
des pertes de vue,
des brochures pour week-ends avortés,
faut voir ce que consument le white spirit et l’esprit saint sainement dosés,
ta verve chimique ici ou là versée,
l’appétit flamboyant que nourrit ton décès
autour duquel nous nous retrouvons, bêtes,
ton brasier sur les bras,
fixés par les yeux noirs des géants calcinés,
ignorant tout du mode d’emploi,
du bois dont tu te repais,
du secret de ton combustible dont la formule roussit dans la fournaise.
Ne sachant rien, nous attendons,
notre cercle un hommage et une peur grégaire,
ton feu l’ultime célébration de la lumière.
Personne n’ose sauter par-dessus les braises,
le diable a peur de danser,
il réclame un sabbat dans le respect des règles.

"Gravure n°7 pour métropole", image de Pierre Vella et en son hommage

 

De Gaël Guillarme (extrait de T-B 81)

Notre visage n’est jamais tout à fait le nôtre

mais aussi en large part celui des autres

qu’ils traversent par droit d’usage

vers eux-mêmes ou de plus proches paysages

On voudrait qu’une fois un regard s’attarde

plus longtemps que le temps d’aimer pour qu’il garde

quelque chose de nous et nous prête vie

plus tard si nous en avions perdu l’envie

Tu restes seul Il n’est pas de pire déclassement

parmi les hommes que ce renoncement au protocole

communément admis de l’émerveillement

devant la beauté de la vie et ses vestiges de nécropole

Tu pourrais partir et rejoindre au loin cette île

pour qu’enfin l’eau se montrât dans la transparence

de ces ciels plus proches des plateaux de transhumance

où se disent aussi la blancheur de la feuille et le désir inutile

Tu pourrais boire à l’eau de cette rivière

sise au bord d’une prairie à l’herbe si fluide

dans le vent que ton corps devenu lui-même liquide

accepterait enfin de creuser son lit dans la terre

Tu découvrirais peut-être une nouvelle façon d’aimer

dans la belle de nuit qui fuit l’étreinte de la lumière

et au baiser arraché d’un soleil éreintant préfère

pour s’offrir toute la distance de l’obscurité

Mais tu restes sachant ce qui aura le dernier mot

et quel sera ce mot noyauté de silence

et quel sera ton silence dans ce dernier soubresaut

de poisson dans l’œil duquel entre tout un ciel immense

Mais tu attends cependant qu’à l’ennui de la cime

ne répond seul en toi que l’écho de l’abîme

Dressé sur la plaine des hommes couchés

tu rejoins lentement le reflet de ton horizontalité

Sirène rouge de Cathy Garcia

Et pour en savoir plus sur les illustrations, la revue et les textes de Cathy Garcia, je vous propose de leur rendre visite :

http://cathygarcia.hautetfort.com/

http://delitdepoesie.hautetfort.com/

http://larevuenouveauxdelits.hautetfort.com/

http://imagesducausse.hautetfort.com/

http://ledecompresseuratelierpictopoetiquedecathygarcia.hautetfort.com/

http://associationeditionsnouveauxdelits.hautetfort.com/

Traction-brabant 99

J'ai souvent entendu ça : quand il écrit, le poète se méfie du « je » comme de la peste ! Ces précautions d’auteur ressortent lors de nombreux d’entretiens que je lis en revues depuis des années. Il s’agit aussi d’un conseil volontiers prodigué aux auteurs en herbe.

Bref, ce rejet du « je » me semble être une constante du poète pudique qui n’aime pas constater que l’égo prend toute la place dans ses vers, surtout s’il est d’un naturel discret.

Dur dur de reconnaître, en effet, que la réserve s’envole lorsque les freins de l’écriture lâchent et qu’en réalité, le moi reprend le dessus. Cet aveu sonne comme une faiblesse impardonnable.

Lorsque je relis certains de mes poèmes, le « je » m’énerve effectivement, même si ce « je » n’est pas toujours moi : Avouez-le, créer un « je » de toutes pièces, c’est le sommet de la perversité. Comme s’il n’y en avait pas déjà assez comme ça ! En voilà une méthode commode pour rentrer dans la peau d’un personnage, devenir un héros lorsqu’on n’en est pas un !

Alors, quand toute cette comédie me tape sur le système, j’ai ma combine : elle n’est pas miraculeuse ! Au lieu d’écrire « je », j’écris « il », ou bien « elle », ou bien « tu », ou bien « vous » ! Ou encore mieux, j’ai recours à la tournure impersonnelle : bref, tout ça, les poètes savent le faire.

Malgré tout, quelque chose me gêne dans cette défiance. Si j’en reviens à ces entretiens du début, lorsque l’auteur interrogé affirme ses réserves vis-à-vis du je, il dit texto : « Je me méfie du je ». Du coup, le « je » qui a disparu de la surface des mots en profite pour surgir dans la réalité.

Par conséquent, ça ne sert pas à grand-chose cette chasse à soi-même ! C’est dans la vie qu’il faudrait le fuir, le « je » !

Si l’enseigne (l’écriture) est belle, mais que l’accueil (l’humain) est nul, la révolution induite par l’écriture n’est pas énorme. À ce compte-là, pas de fausse pudeur ! Vous pouvez laisser le « je » dans vos poèmes. Plutôt que de vous prendre la tête avec ces coquetteries, posez-vous des questions sur votre humanité ! La réflexion sera plus utile ! Même si, à trop confondre œuvre et homme, cette ambition finit par être démesurée !

P.M.

J'écris pas (poésie accidentelle) de Pénélope Corps

Comme Pénélope Corps intitule joliment son blog : "J'écris pas" : eh bien c'est très bien. Continue comme ça. Car la poésie devrait être le lieu de toutes les libertés qu'on n'a pas ailleurs.

Conséquence directe de la première affirmation : la poésie est accidentelle. Ah oui c'est vrai j'avais oublié : des fois, toujours, la poésie n'est pas accidentelle. Eh bien moi je trouve que c'est dommage.

Car pour moi, "Poésie accidentelle", ça ne veut pas dire poésie ratée mais que la poésie peut venir de n'importe où : du quotidien et de son réalisme. C'est bien le cas ici. Du coup, attention : dans une poésie accidentelle, il peut y avoir beaucoup de morts. Mais c'est la réalité, non ?

"Poésie accidentelle", ça signifie aussi que la poésie peut partir très vite. Dans ce cas-là, ne jamais chercher à la rattraper ! C'est beaucoup mieux comme ça. Celle-ci s'est barrée de son blog en 2018. Tant pis, elle reviendra bien un jour, ici ou ailleurs.

Traction-brabant 57

Ils ont bien de la chance, certains de mes amis poètes, de savoir quelle est la poésie qu’il nous faut, à nous autres, habitants de l’univers.

Car, me concernant, parvenu à la quarantaine, mes certitudes sur le sujet semblent s’obscurcir régulièrement.

Et à force d’attendre des solutions à tous mes problèmes, ici comme ailleurs, je suis déçu.

Pourtant, à lire les poètes édités dans de vrais bouquins, je me dis que leurs œuvres souvent se ressemblent.

Du coup, j’en tire la conséquence, toute bête, que c’est comme ça qu’il faut écrire. Avec ce petit dégagement du moi je fais pas de la poésie mais je sais que c’est de la poésie et je suis un poète qui veut pas que ça se sache trop parce que c’est un peu la honte : vous pouvez jouer au même jeu en remplaçant les poèmes par une jupe courte.

Oui, c’est assez déplaisant cette attitude hypocrite qui suinte de l’écriture : car nous le savons bien que vous êtes des bons poètes, alors jouez pas aux précieuses ridicules !

Faut dire que, malgré ces œuvres calibrées, les déclarations des poètes sur le sens du mot poésie sont autant contradictoires que péremptoires :

Alors, il y en a qui disent que la poésie ne doit pas recéler d’images mais qu’elle doit creuser le langage, ou bien qu’elle doit être marrante, ou encore que la philosophie est un plus pour la poésie, d’autres qui prétendent que cette dernière doit être incompréhensible quand leurs adversaires défendent une poésie facile à comprendre, la plupart, enfin, qui se détournent avec dégoût de toute poésie engagée lorsque quelques uns en rêvent.

Moi, au milieu de tout ça, j’en perds mon latin. Et si toutes ces définitions intangibles n’étaient que le reflet des goûts personnels des auteurs de ces déclarations ? Leurs modèles doivent donc être leurs poèmes.

Si ça ne tenait qu’à moi, il y a longtemps que je ferais en sorte d’entreposer toutes les poésies possibles et imaginables dans le garage de la Traction-brabant, sans hiérarchie entre elles. Et sans me soucier par exemple de savoir si c’est branché ou débranché.

Hélas, les professeurs tiennent haut la barre, et la tiendront toujours. Pauvre de moi, je ne suis pas un mec assez solennel, et certains des copains ici présents pas davantage, pour que nous soyons reconnus comme des poètes inconnus dans cette société qui a peut-être raison de se foutre de nous, trop sûrs de la valeur de nos textes, malgré les apparences, pour pouvoir intéresser les autres.    P.M.

D'Evelyne Charasse (extrait de T-B 60)

Nul peintre

Jamais

Ne pourra

Poser sur la

Toile

Le bleu du

Ciel

Quand on est

Heureux

_

La pluie

Rigole

Déborde des gouttières

Joyeuse sorcière

Elle chante

Bruyamment

Transforme

Les tuiles

En de brillantes

Écailles

_

Dans les

Coulisses

Derrière le

Rideau rouge

Sang

Décider

De couper

Les fils

_

Je me bricole

Une

Démarche

Légère

Plume d’oie

Sauvage

 (quelques micropoésies)

Le site de Philippe Jaffeux

D'ordinaire, je n'aime pas forcément les sites consacrés à un seul auteur (et pas aux autres, bien qu'ils existent).

Mais là, il faut reconnaître que celui de Philippe Jaffeux est une création hors normes.

Et le visiteur n'est pas volé en ce qui concerne les textes.

La majeure partie de ces derniers appartiennent à une même oeuvre, Alphabet, un texte tentaculaire et qui peut être qualifié d'immense, puisque chaque lettre (de A à M) recèle après clic un fichier de 28 pages bien serrées avec des mises en page à chaque fois différentes.

Un travail sobre mais très efficace qui permettra de vous faire découvrir une oeuvre originale et résolument moderne, axée finalement sur le langage, dont j'ai publié à deux reprises de courts extraits (numéros 38 et 41 de Traction-brabant), à l'instar de plusieurs autres revues.

Pour y aller, c'est ici !

"A hue et - dia - bleu solaire" (illustration de Jean-Marc Couvé)

De Myriam Goulette (extrait de T-B 102)

les étoiles sont éteintes

le cœur a ralenti sa course

le temps lui-même a arrêté de compter

au même moment sur une autre planète

à deux pas de côté

à deux souffles de brouillard

des gens courent et crient

eux éveillés

c’est pourquoi sans doute

je rature le carnet

Image d'Alain Minighetti

 

Autour la nuit de Jean-Jacques Marimbert

Avec "Autour la nuit", blog de Jean-Jacques Marimbert, je vous présente de la belle ouvrage. C'est très littéraire, certes (ce n'est pas une poésie d'action qui fait du rentre-dedans), mais ça fait du bien de lire quelque chose de bien écrit, de tissé dans le détail.

Ces paysages sont peut-être des tableaux, mais ils ne sont pas vagues, pas victimes de l'imprécision d'une abstraction.

Et les vers n'ont pas besoin d'être rimés ici pour ressembler à des vers.

"Autour la nuit", mais peut-être aussi le jour, c'est ici.

"Double discours" (illustration de Jean-Marc Couvé)