De Olivier Cantenys (extrait de T-B 46)

Le rouge du fuchsia que tu aimes parle à une ruche de couleur rose, comme pour s'étendre aux balcons de tes arbres.

Et, sous ton regard frappé de mélancolie d'hirondelle, il y a un tambour du ciel, le sitar du chêne, le clavecin du hêtre.

Et au matin du monde, la plaine se fait grande avant la forêt, vert d'études d'écolières, vert de soie du tailleur de robes, vert d'une pomme à manger en prenant le thé.