De Morgan Riet (extrait de T-B 43)

Vers

C’est l’effort vers.
L’œil, l’esprit, les muscles bandent.
A la poursuite d’une flèche,
le corps
s’arque en sueur,
les pieds,
d’une écriture
plus ou moins régulière,
percutent le sol.
C’est l’effort vers.
En un rebond de sens,
mon souffle retient, cette fois,
au passage,
l’écho lointain d’une cloche,
le grincement d’une persienne,
le cri rauque des graviers
sous mes grolles,
et, par-dessus tout,
le silence à midi des ruelles
aussitôt démenti
par les artères traversées
et les miennes ! dans
la toujours plus loin
ligne de rêver.