De Joseph Pommier (extrait de T-B 59)

L’afflux rapide des pensées mornes

Emplit d’une joie monocorde

L’espace usuel où l’esprit clapote

Densité nue

Veuvage dru

Posture indue

Et tout le tintamarre des insectes velus

Qui grignotent qui sapent qui remuent

Et s’en vont repus avec des cris aigus

C’est l’ordinaire du petit porteur

Celui qui n’a que des bribes à mâcher

Des paroles fluettes empilées dans sa tête

Et dont le murmure parfois se teinte de marbrures

Formant des taches suspectes sur un visage rude

Celui qui stagne dans le froid comateux

Et se réchauffe en écoutant sa voix bossue

Filtrer dans le déprimant jour coulissant

D’une petitesse casanière et véreuse et recrue

Puis s’abîmer dans une sorte de récipient

Encore une fois il faut se hisser hors du lit

Se mouvoir dans un périmètre étroit

Empreint de vulgarité dépiauter ses rêves diffus

Et moduler ses pleurs pour les rendre moins plats

Sur le rebord de ses doigts des poussières rêches

Composent une suite de signes ineptes

Elles sont la seule parure qu’accepte
Une ossature réduite à l'état de spectre