Poussin
Il était à peine
reconnaissable ce petit poussin
que tu m’as montré la voix
cassée cette fin d’après-midi.
Dans un seau jaune
on le distinguait
seulement parce que
quelques poils noirs se
détachaient de son ventre rond
telles les graines
fibreuses d’un arbre de la soie
qui aurait pourri dans
l’eau.
La peau froide et raide
comme la pluie tombée plus
tôt
le bec entrebâillé comme
un V
et les yeux des virgules
sombres
entre les points de
suspension de ton regard.
Né vingt-quatre heures
plus tôt
il n’aurait pas été aussi
fragile
pour cette première
journée
des saints des glaces
et toi tu n’aurais pas
connu
l’impuissance
devant ce qui n’est plus.
Je n’oublierai jamais tes
yeux
remplis d’une foi
qui coulait entre un
sanglot et l’autre
dans la rivière de
l’existence.
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