Les toits des villes
Les toits des villes, au dîner, scintillent comme une
douce crête,
Orange, panoramique.
Plus tard ils s'éteindront, un à un vacillants.
Il restera pourtant trois noctambules ambrés, dix
insomniaques
mélancoliques, dispersés, et des enfants inquiets qui
jamais ne s’endorment posément.
Ici, la vie palpite. Les joies comme les tourments.
Derrière chaque
reflet du verre qui étincelle, l'humanité rougeoie,
traverse l'actualité, peaufine ses arguments.
J’aime les toits.
Ce crépitement rassure. Il préfigure une liberté.
Celle de plonger dans la cité à tout moment.
Pour s'y noyer, anonyme,
Ou s'y confondre en partage.
Les natures mortes m'enchantent. La montagne et la mer
charrient l'exaltation.
Mais les villes permettent un oubli fait d'action.
Si tu quittes un instant les touches noires et
blanches,
Tu sentiras bruisser les arbres citadins.
Et les frêles humains affairés, incertains,
Ferraillant sous d’ocres ciels du 19e,
Les senteurs invitantes des Lilas,
Les souvenirs enjoués de nos pas à Belleville
Se seront immiscés en une joie tardive.
Des esquives fragiles, inspirantes et tremblantes, dont certains soirs, alors, tu humeras la touchante félicité.
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